Вы когда-нибудь наблюдали, как закипает вода в кастрюле на старой электрической плите? Как она начинает шуметь и возмущаться? И то ,что возмущаться она начинает именно с краев, сначала появляются маленькие пузырьки, центр же остается спокоен. Я тут подумала, что это похоже на народное возмущение. Всегда все начинается с отшибов, всегда недоволен народ, царь же и приближенное остается в полном неведенье и отсиживаются в невообразимых покоях. И если убавит мощность, то народ затихает, об этом заботятся чуть выше стоящие. Но если же бунт доходит до центра, то вода просто взрывается, все бурлит и, кажется, что она никогда не обретет покой. Главное вовремя заметить конфликт и погасить его. Жаль, что порой мы просто не успеваем сделать это, просто реакция замедлена, нам проще жить в формалине. Все насквозь проспиртованы. Порой кажется, что улыбаться нас тоже заставляют. Как будто Земля-это игрушечный макет…Эта мысль не нова, но пугает все также. И вечно все ломается, все портиться, все валиться из рук, видно плохо над нами поработали… Живое тело, способное разлагаться – норма, просто изменилось время, или восприятие. Все смотрят с другой стороны, все смотрят через линзу – реальность искажена, и мы просто не можем восстановить исходник. До чего мы докатились? Поэты вечно пребывает в волшебном мире и общаются с Феями. Может, это галлюцинация? Расстояние не дает понять, где правда, а где вымысел. Ворох стихов с упреками и предположениями, ломающими… Только догадки – ни грамма реальности – просто так проще, просто у него от химии нет криков и ненавистных рук, глаз, слов. Я его понимаю. А еще жаль, видеть удаляющееся Небо, которое ты раньше мог ласкать руками, просто ему стало тесно, либо я глубже зарылся в землю, полумертв? Скорее всего.. И отважный средневековый писатель, который все чаще устает, который не понимает твоих слов. Знаешь, Поэт, он не то что не умеет читать между строчек, он просто уходит от прямых слов – поверь, от этого тоже бывает хреново. Все вперемешку – как я ненавижу, и вечно делаю – и вечно не нахожу выхода, все блуждаю в лабиринте из кольев и тупиков – а так, порой, хотелось бы выйти…