На Беговой

Сел в электричку. Скамейка - голая фанера. Неуютно. Напротив что-то пушистое, значит, тёплое. Мягкая, лёгкая шубка, голова укрыта башлыком, стрижка русых волос из–под него. Запудренное полностью лицо, аккуратно выведены губки и ресницы. Губки заманчиво блестят. Голова отключена наушниками. Взгляд только вперёд, в окно, неподвижна. Рядом никого нет. Сколько ей лет? После сорока потерял способность определять возраст, может быть, часто вводили меня им в заблуждение? Но я столько и не общался… Возрастное. Восемнадцать. Скорее всего. Пока весёлая, ещё чего-то ждёт, на что-то надеется. Пройдёт, долго ли ждать. Справа, прямо ко мне лицом, сидит другая. Стильные полусапожки на высоком каблуке. Ох, как она на меня посмотрела! Опять! Я не отвернусь, мне интересно заглянуть в глаза. Около тридцати. Двадцать восемь? Тридцать два? Видала виды. Но, держит себя в рамках. В общем, симпатичная. Голова не покрыта, а на улице минус двадцать. Успеет добежать. В руках книжка. Не понял, это что - намёк?! Мне?! На тыльной стороне книжки - фотография, и она смотрит на меня с целью узнать, заметил ли я её сходство с ней? Заметил, кажется. Отвёл взгляд на минуту. Рассудить. Всё, начало прозевал. «Беговая», устремилась на выход. Фигура ничего, а на фото точно она.