Лучше умная синица, чем журавль идиот. Не думай. Дерьмодемон придет и всё похерит. А если серьёзно, то всё на свете ерунда. Для чего живём, для того и умираем. Только трупные черви бессмертны.
Можно быть сверх меры образованным, а родиться идиотом. Зачастую так и происходит. Бессмысленность бытия мне лично нравится. Прикольно быть нищим морально, оставаясь богатым внешне.
Хотел быть белым, а стало быть чёрным. И не выносите мозг, в этом тексте нет смысла и не будет. В моих произведениях нет подтекста, второго дна. Одна лишь чушь. Эта чушь меня устраивает. Даст Бог, на неё найдётся читатель, может через пару сотен лет.
Жизнь всё-таки идиотская штука. Я хочу и могу иметь детей, но нет женщины согласной родить от меня. И что тогда остаётся? Рукописи, которые как дети. Но они не позволяют ощутить жизнь. Они мертвы, как и я. Нет, снаружи они пышут здоровьем. А внутри всё сожрал рак.
Может поэтому я пытался себя убить. В принципе я себя убил. Романтика вызывает во мне отвращение. Но что-то мешает и я пишу романтические стихи, от которых меня же тошнит. Как Сизиф получается мучаюсь, но ещё и клюю собственную печень.
Если бы мне раньше кто-то погнал такую телегу, я бы его послал. И был бы прав. Но сегодня мне тридцать лет. И я не хочу не думать, не знать.
Писать стихи тяжело. Я бы их не писал. Но, сука, что-то меня заставляет. Специально накачиваюсь алкоголем. Не помогает. Ещё больше охота писать. Вот такая хрень, твою мать.
Нет, похоже через пару столетий меня поймут. А не поймут и чёрт с ними. Сейчас бы пожить. И я живу, но как-то не так.
P.S. Бездарным нужно помогать, таланты пусть пробьются сами.