Когда-то в юности ходила в театр на любимого гениального Евстигнеева. Весь зал сотрясал хохот: каждый штрих, каждое слово, движение, мимика - как под лупой, гротескно, но абсолютно точно. Настолько виртуозно он исполнял... пьяницу. А я ничего не могла поделать со слезами, потом всхлипываниями, потом воплем. Благо, в общем шуме тонула моя истерика. Это был выход тайной, постыдной многолетней детской боли от узнаваемых картин пьяного папы, от потребности и невозможности любить. И, выплёскиваясь, таяли стыд и неприятие. Помнится, вышла опухшей, опустошённой, шатаясь, ещё больной, но уже пережившей кризис. Как вовремя был спектакль. Даже названия не помню. Но точно знаю, что он неслучайно был дан мне. Вот выкричала,озвучила одиночество в проблеме, и отпустило.
С тех пор многократно убеждаюсь: всё и все, приходящие в нашу жизнь, - уроки. Вовремя. Понять нужно: почему, зачем.
Вчера смотрела фильм "Изгой" Я сейчас не о достоинствах и недостатках фильма. Даже не понимаю, почему он так называется. Хотя я тот же изгой. Муж рано умер, в тридцать три от рака желудка. Сельская училка с двумя малыми детьми и инвалидами первой группы парализованными сначала свекром, потом и свекровью - я роботом почти тридцать лет. Научилась механически улыбаться, работать, даже радоваться, правда,быстро уставая. Жизнь как во сне, как сквозь пелену. Бывает душевное одиночество... Есть в фильме момент, настолько потрясший, узнанный, что снова то же: в крике-вопле пережила вместе с героем потерю уже своего Уинсона. Потом в бреду безучастно ждала теплохода...
Раз пишу, значит, пришёл.