Идиот, иных я слов не подбираю.
И все попытки пресекаю,
И на звонки не отвечаю,
Но не признаюсь ,что скучаю!
« Он не тот», наперебой мне повторяют,
Еще нотации читают.
А я упрямая и верю-
Неправы все наоборот.
Кто поймет, когда с размаху хлопнув дверью,
Уходим на года, недели
И выбираем боль потери,
А гордость «number one» живет.
Все пройдет. Зачем себя мы утешаем,
Хотя буквально умираем,
Когда тепла не ощущаем.
И снег в душе, кружась, метет...
Идиот, его любя так называю.
Лишь потому что точно знаю:
Не безразлична, не чужая.
Нас примирение все же ждет!