Вообще-то в моих мирах много деревьев: четыре сосны, сросшиеся в трон, на котором любят сидеть все мои Я, дерево тишины для поющих птиц, похутукава – место встреч с дорогими мне людьми, ушедшими на радугу…
В одном из моих миров живет дуб.
Мой дуб.
Кто сказал, что деревья не умеют говорить? Мы просто не умеем их слушать…
Я прихожу сюда, когда мне больно, когда я устаю от суеты и жгучего ощущения напрасно потерянного времени. И молча обнимаю свое дерево. Нет, не так – мы молча обнимаемся. И молча беседуем.
Он крепко прижимает меня к себе и… молча говорит-говорит-говорит… Говорит, что ни одно мгновение не бывает потрачено зря, как бы мне это ни казалось, что жизни мы учимся живя, а не листая учебники, что …
- А помнишь, - говорит он – как в детстве ты сидела часами у ручья, представляя себя розовой форелью, водомеркой или рвущимися поплыть по течению водорослями? Разве это время было потеряно? Помнишь, как ты строила вместе с муравьями их муравейник, учила вместе с дедом скворца насвистывать «Вечернюю серенаду»? Помнишь?
- Угу… - отвечаю я. – Помню.
- Помни, - говорит он, - помни… Когда тебе больно, помни минуты тихого счастья и бурного восторга, когда тебе суетно, помни тень улыбки, которую ты ловила на лице своего новорожденного детеныша… Помни, что ты просто живешь быстрее других – так уж сложилось. Помни, что ты чувствуешь острее других – так уж ты сама захотела… И даже если ты все забудешь, помни одно – ничего не бывает напрасно…
…И мы незаметно врастаем друг в друга. И во мне уже течет кровь дуба, придавая мне силы, а на нем появляются новые листья – дни моей жизни.