Ожидающим умностей лучше не читать.
Зима осточертела. Болеть осточертело.
Гляжу на полупроклюнувшиеся пушистики вербы над метровыми сугробами, на коллегиальные собрания грачей по верхотурам тополей.. тоже ждут. Тоже наверное болеют. Тоже наверное думают о бренном. Не о вечном же думать, когда надо вить гнездо, или расправлять тычинки, а здесь такая неприятность - зима не кончается.
Бубенчик воробушка качается на тонкой ветке и звенит: Верь ему, верь. Неси в клювике веточки, вей гнездо в пустоте... белого листа. Больше негде. Как пещерный дикарь рисуй, в надежде, что сбудется, пой.
Инстинкт гнездовой...
пойти.. подобрать веточку?