Птицы летают так низко, так низко.
Саваном земля, на земле мука –
Белые поля, словно простыня.
Дети за рекой плачут без него,
Умер их отец,
Их надёжный друг,
Умер под горой,
Под рукой труда,
Сам теперь не свой,
Будто белизна.
И его глаза не увидят свет
Этот никогда.
Дети за рекой плачут без него,
Слушают ветра и грозят горе
Вырасти и встать,
И отца поднять
Из под рук руды,
От оков труда,
Тех освободить,
Кто по триста лет,
Без свободы, сна
Добывал металл.
Вынести тела,
Тех, кто умирал,
И не видел свет,
И не видел как,
На полях заря
Целовала снег.
Как рябина жглась
По утрам в глазах,
И как томно сок тёк
По тем губам,
Кто любимых жён
Их не отпускал,
Только целовал
А потом в конце,
Верно, забывал.
Но птицы летают так низко, так низко.
Саваном земля, на земле мука –
Белые поля, словно простыня.
Дети за рекой плачут без него,
Умер их отец,
Их надёжный друг,
Умер под горой…