Назначьте классиком

Александр Моралевич
Все.  .Баста.  Хана.  Шабаш.  И  всего-то  делов  -  маленькое  усилие  над  собой,  зато  какие  вослед  открываются  блага!  Метод  найден,  собрат-писатель.  Вместо  нудного  соцреализма  раздуем  пламя  совсем  другого  течения,  и  вот  уже  можно  разогнуть  согбенную  спину,  откинуться  в  полукреслах,  вытянуть  сведенные  ноги  и  долго  смеяться  позитивным  раскатистым  смехом.
Да,  баста.  Метод  найден,  и  не  надо  теперь,  собрат  и  коллега  писатель,  изводиться,  мучиться  и  корпеть  за  столом.
А  ведь  мучились.  Ведь  корпели.  Страшные  были  приняты  муки.
Конечно,  в бытность  свою  молодым  беллетристом  (исчисляется  до  пятидесяти  лет)  писалось  полегче.  Вдохновения  чаще  охватывали,  творческий  стих находил,  внешние  помехи  не  влияли  на  занятия  литературным  трудом.  Сядешь,  бывало,  где-нибудь  в  уголку  на  артполигоне,  обопрешь  поясницу  на  лафет  пушки-гаубицы,  она   садит  себе  во  все  свои  152   миллиметра,  а  ты  пишешь  себе,  сучишь  образную  канву,  ноль  внимания  на  канонаду  и  прыжки  лафетной   станины.
И  не  то  уже  стало  с  течением  времени,  вовсе  не  то.  Молодым  человеком,  бывало,  личинкой  писателя,  эмбрионом,  так  сказать,  беллетриста  за  лето  на  сантиметр  в  глубину  тела  прозагоришь,  напутешествуешься,  в  одночасье  сядешь  за  стол  да  и  выдашь  на  едином  дыхании  монопьесу  в  театр  одного  актера.
А  пропала  хватка.  И  дерзость  не  та.  Жизненный  опыт  прирос.  И  не  опишешь  уже  художественно,  что  вполне  позволял  себе  раньше,  как  монтажник  Родион  и  бетонщица   Секлетинья  стояли  на  диабазовой  глыбе  и  руки  их  сплетались  -  словно  водоросли  в  проране.  Ведь  проходило  это,  на  редактора  проходило и  на  читателя,  а  теперь  уже  не  напишешь.  Потому  что  имеется  точное  знание:  ни  черта  никакая  водоросль  в  проране  расти  не  может.  Хоть  ты  сделай  водоросль  из  капрона  -   вода  повыдерет.
Вот  такая   безобразная  взыскательность  к  себе  прорезается  с  годами  в  словеснике,  и  стало  для  него  писательство  -  не  столько  вписывать  в  текст,  сколько  вычеркивать  из  него.  И  садится  окончательный  вариант  текста  -  как  хлопчатая  ткань  после  стирки  и  декатировки.  И  нету  его,  сошло  целиком  на  нет  младое  всезнание.  Какое  уж  там  всезнание,  когда  тебе  до  сих  пор  не  удалось  дорыться  в  источниках,  как  звали  двух  арьергардных  слонов  в  армии  Ганнибала.
Трудно  писать,  сочинительствовать  после  пятидесяти.  Чу.  ребенок  где-то  шумнул  и  утеряна  счастливая  мысль,  и  подходишь  к  окну,  и  долго  глядишь  в  окно,  и  на  тротуаре  в  этот  ранний  утренний  час  возле  сводной  афиши  кино  уже  вьется  толпа  затеявших  прогулять  школу  учащихся..   И  оглядываясь,  переводя  взгляд  в  комнаты,   видишь  трехлитровую  банку  из-под  томатов,  на  которой  вот  уж  полгода  распялен  женин  парик  для  придания  естественной  формы,  и  вспоминаешь,  что  это   уже  третья  жена,  молодая,  что  полгода  уже  нигде  не  бывали  ввиду  писательского  порыва,  никакой  личной  жизни,  а  надо  бы  куда-то  смотаться,  пойти…"А  вам  не  хотицца  под  ручку  пройтицца?"  -  "Конечно,  мой  милый,  хотицца,  хотицца!"  -  Ну,  конечно  же,  в  Литфонд  надо  пойти,  попросить  еще  ссуду  под  скорейшую  реализацию  замысла.  Благо и  фраза  уже  приготовлена  для  литфондовских    скаред,  замечательно  убеждающая:
-Товарищи,  да  как  же  резануть  мне  безвозвратную  ссуду  под  почти  готовый  роман?  Печка,  товарищи,  должна  нагреться  сама,  а  потом  уж можно  требовать  тепла  от  нее.
И  идет  писатель  по  городу  -  парафиновая  кабинетная  бледность  лица  и  витание  в  неконкретных  сферах.  И  мысли: "Умру,   а  столько  еще  не  успел  воплотить,  поделиться  наблюденным  и  точным!"
Отвратительная  картина,  и  с  этим   надо  кончать.  Хватит,  коллеги,  этой  множественности  воплощений  и  желаний  поделиться  чудовищной  суммой  наблюденного  в  жизни.  Это,  в  конце  концов,  негуманно  в  отношении  экзаменующихся  масс  школьников  и  студентов.  Подумать  только,  какую  прорву  тем  для  сочинений  обрушивает  на  школьников и  студентов  один  только  Пушкин,  -  так  еще  и  разукрупнять  этот  ряд?  Кто  это  выдержит,  какой  школьник,  гэпетеушник,  студент?  Это  надо  уже  иметь  не  черепную  коробку,  а  черепную  шкатулку.  Нет,  надо  кончать  с  этим  словотворческим  многотемьем  и  пестроцветьем,  с  этим  вынашиванием  замыслов  и  домами  творчества.  Нечего  писателям  загружать  собой  дома  творчества,  когда  эти  дома  так  приязненны  заведующим  секциями  трикотажа  и  свояченицам  командиров  производства.  Долой  дома  творчества!  Писатели  -  на  почту!  Урежьте  себя  от  задавания  себе  вопросов.  Вопросов  всего  два,  и  они  напечатаны  на  почтовых  конвертах:  КУДА?  КОМУ?  Все  остальное  -  наносное.
Странный  и  нервно  изношенный  писатель  Икс,  вы  написали  повесть,  напечатали  ее  всего  один  раз  и  теперь  вот  гнете  спину  над  пьесой?  Это  бред.  Зачем  вам  писать  еще?  Разве  вы  не  знаете,  что  есть  писатели,  которыми  напечатано  много  больше,  чем  написано?  Они  есть,  и  они  процветают.  Можно  вызвать  на  себя  благоденствие  -  будучи  автором  всего  одного  рассказа.  Несите  его  на  почту,  отправляйте  в  триста  печатных  органов  -  и  рыжая  нива  рублей  необозримо  заколышется  перед  вами.  Ведь  смотрите,  сколько  печатных  органов  в  нашей  стране!  Издательства  литературные,  ведомственные,  газеты,  журналы,  многотиражки…Бери  рассказ,  стишок,  бери  страну  и  запускай  по  ней  рассказ  хоть  по  часовой  стрелке,  хоть  против.
Вы,  потный  стилист  Зэт,  изучаете  реалии  в  жизни  и  в  публичных  библиотеках,  вы  тревожите  ночью  звонком  дядю.  жены,  дизелиста,  чтобы  узнать,  режется  ли  ножом  обычная  солярка  в  Антарктике  или  смерзается  в  камень.  Скажу  вам:  остановитесь  в  своих  изысканиях.  Не  надо  себя  изнашивать.  В  здоровом  топтании  на  месте  есть  очевидная  польза.  Сберег  себя  и  не  изнурил  литературными  разносолами  читателей  переводчик  Сандро  Тхапсаев,  в  один  день  затоварив  "Узкими  брюками"  Мартти   Ларни   шесть  изданий  страны,  на  тысячи  км.  разбросанных  друг  от  друга.
И  Иван  Пьявченко  стихотворением  "Мой  город"  охватил  пять  климатических  зон  страны.
Антон  Шрифтштеллер  стихотворение  "Сверстники"  пропустил  через  книгу  плюс  тьма  газет  и  журналов.
В. Кошонцева  с  Амангельды  Лукумовым  забинтовали  земной  шар,  как  от  флюса,  всего  парой  стихотворений.
А  вы  все  пишете  новенькое,  тогда  как  есть  авиапочта  с  заказными  письмами  с  уведомлением  о  вручении.  А  вы  все  изматываете  себя  и  вскрикиваете  по ночам,  тогда  как  можно  спокойно  спать,  видя  во  сне  перистые  облака  и  дачные  цветы  золотые  шары.  А  вы  все  выкраиваете  минуты  тишины  и  уединения,  тогда  как  можно  спокойно  жуировать  жизнью  и  временем,  садиться  перед  телеэкраном  с  рюмкой  водки  в  руке  и  слушать,  как  голосом  домового  с  печной  вьюшки  вещает  телекомментатор:
-Вынимание,  вынимание,  сегодня  у  нашей  футбольной  дружины  серьезный  соперник  -  "Стандард",  бельгийская  команда  из  Бельгии,  тем  более  судит  встречу  австрийский   судья  из  Австрии…
Не  делайте  глупостей,  топчитесь  на  месте.  Литературные  критики?  Эти  писчие  бандиты  с  авторучками  наперевес?  Они нипочем  нам,  исповедникам  нового  литературного  метода.  Мы  в  русле  легального  получения  денег.  Плагиат?  Какой  возможен  плагиат  у  самого  себя?  И  не  компиляция  тоже,  Не  реминисценция.  Выкусите!
Прелесть.  И  нет  никакого  разливанного  моря  литературы,  разбегания  глаз  у  книжных  прилавков  страны,  шуршаний  оглавлениями  и  каталогами,  так  что  голова  идет  кругом.  Зримо  упрощена  схема  жизни  читателей:  десять  повестей  на  страну,  восемь  пьес,  тридцать  четыре  стиха  и  жменя  рассказов.  Никакого   запудривания  мозгов  читающей  публике.
А  если  принадоел,  приелся  стишок  (все  же  не  "Буря  мглою  небо  кроет"…,  не  "В  рассветном  холоде  заголубели  долы"),  то  можно  названия  переновлять.   Скажем,  был  у  хваткого  В.Кулиша  стих  "Ручей  и  песня",  от  множества   перепубликаций  приелся  массам  как  таковой  -  и  вот  уже  внове  взлетел  он  на  шесток  "Сельской  нови"  под  названием  "Ручей  и  флейта".  А  поскольку  есть  еще  издания,  возможны  варианты: "Ручей  и  арфа",  "Ручей  и  банджо",  "Ручей  и  скрипка",  "Ручей  -  ты  чей?".
Точно  так  и  с  рассказами.  И   коли  уж  чуткий  Изольд  Навумов  подозревает,  что  рассказ  приедается,  то  обязательно  "В  тихую  стынь"  сменится  у  него  на  "Поединок",  потом  и  "Поединок"  тихой  сапой  переновится,  сменив  начальные  и  конечные  фразы,  потом  возникнет  "Кадры  расскажут"  (он  же  "Баллада  о  Семгушкине")  и  "Полет  "Шмеля"  (он  же  "Над  границей").
И  тут  вам  -  база  прочного  писчего  процветания,  и  тут  вам  -  стройная  духовная  жизнь  для  читателей  неоглядной  страны.
Но  есть  один  недостаток  метода  -  большие  почтовые  траты  на  авиа. Однако,  если  свести  знакомство  с  пухленькой  экспедиторшей  из  какого-нибудь  Главка  землетрясений  и  пыли,  да  будет  та  экспедиторша  законвертовывать  тексты  в  казенных  пакетах  -  то  решена  проблема.   Тьмы  печатных  изданий  будут  вами  задействованы,  возможно,  последует  назначение  классиком,  вселенская  пригрянет  известность,  и  даже  у  окулистов  в  больницах  для  проверки  зрения  граждан  введут  таблицы  с  твоим  текстом:
                РУЧЕЙ   И   ВОЛЯ
                ручей   и   воля