Старый, скрипичных дел мастер, устало присел у окна, смахнул пот со лба.
Скрипка, его последняя скрипка, была готова.
Работа давалась нелегко, несмотря на опыт. Годы брали свое…
Порой слабели руки, глаза видели плохо.
Но Главное - видело сердце. Оно видит, невзирая на возраст.
Переведя дух, мастер взял в руки инструмент и ахнул.
Скрипка была цветной.
Корпус отливал синевой, колки были ярко-желтого цвета, а струны....
Едва тронув, струна «ми» зазвучала, став ярко-красной,
«ля» - зеленой,
«ре»-оранжевой,
«соль»- золотой.
-Как красиво - подумал мастер,
-Неужели это сделал я?
-Или это делает музыка?»
Он заплакал.
Скрипка играла Баха и каждая нота стучалась в сердце. Оно резонировало.
Смычок взлетал и опускался на струны, извлекая густой, тягучий, почти человеческий голос.
Скрипка рассказывала о жизни мастера, о том, как была деревом в лесу.
Дерево спилили, долго вымачивали, гнули, пытаясь сломить закоснелую природу.
И согнув, сломав самость, даровали способность звучать, стать инструментом.
«Так и я - подумал мастер,- судьба моя,- судьба дерева».
Сначала несмышленым пришел в этот мир:
меня воспитывали, наказывали, но и любили родители. Потом ломала и гнула жизнь, предлагая обстоятельства, из которых нужно было находить достойный выход, не теряя лица, не запятнав фамилии.
Сколько было ошибок, ран.
Тело забывает боль быстро, душа помнит долго.
И на пороге смерти, как итог, - скрипка.
Цветная, как моя жизнь.
Певучая, как человеческий голос.
Человечная, как его душа.
Да будет так.
Пусть всегда звучит музыка Баха, а судьба человека отражается в голосе инструмента.
(2012)