Пишу тебе, родная моя, через десятки лет. А перед глазами - мои детство, юность и
ты, самый близкий человек, моя Мама. Сердце сжимается оттого, что никогда ты не
прочтёшь эти мои слова о том, как дорога мне, как мне не хватает тебя. И чем больше
прожитых лет без тебя, тем острее мои чувства.
Ты нередко пыталась жаловаться нам, детям твоим, на холодность отца, а мы не
понимали и даже иногда сердились, считая, что это напраслина. И никогда не
задумывались о том, что тебе не жалость наша была нужна, а ласка, сердечное тепло и
слова любви. Ну, почему тогда я не поняла этого?! Ведь любили мы тебя! Но почему -то
не говорили об этом … Как-то не принято было это в нашей семье.
Ах, если бы можно было перелистать страницы жизни назад, если бы … Я бы взяла
твои руки в свои и говорила, говорила, говорила … о том, как ты мне необходима, как
искренне люблю тебя, жалею (ведь жизнь твоя, мама, была такой тяжёлой, и ничего
хорошего не подарила тебе).
Прости меня, мама, прости. Я так надеюсь, что через несколько лет мы встретимся там,
в ином мире, и я всё-всё тёплое, доброе, что на сердце у меня, скажу тебе, о чём молчала
прежде.
Только бы встретиться, только бы исправить! Почему мы поздно понимаем это?!
Как же я опоздала …
Нам кажется, мамы по жизни бессмертны, что с нами они навсегда.
Но время приходит, безжалостно-терпкое, ворует родные сердца.
А мы не успели сказать, как их любим, жалеем, в разлуке скучаем …
Так пусто в душе, так темно, так страдаем отчаянно!
И только во сне, обливаясь слезами, мы всё говорим, не скрывая печали.
О чём не кричали, о чём промолчали …