И вот, я как всегда, сонно смотрю в окно. Опять будний день, опять на учебу. Делаю все свои дела, поспешно допиваю уже холодный кофе и убегаю на остановку. В автобусе тепло, все его окна укутала пелена. Я, своим шарфом, протираю одно из окон и смотрю на проезжающие мимо машины. Все спешат на работу и учебу.
Впереди меня сидит девушка, думает, мечтает... В ее наушниках громко играет пианино, оно успокаивает нервы.
Отучившись, я обратно еду домой, вновь протирая окно автобуса.
Зайдя в квартиру, я возьму листок бумаги и ручку, опишу все свои чувства, что в душе таятся тихо. Выплесну на бумагу все свои переживания и страхи, радость и боль.
Я художник, но не тот, что кистью изображает переживания, а тот, кто пишет их на листе за столом.
Вообще, каждый из нас художник. Когда читаешь книгу, ты представляешь себя главным героем, представляешь мир, где это происходит. Его описания одно, но наши представления о нем разные. Ну, вот чем не художники?
После последнего написанного мной предложения, я откинусь на спинку стула и буду мечтать. А потом вновь лягу на кровать и буду представлять то, что написала на листе бумаги, закрывая уставшие глаза.