И вот, сидишь ты на скамейке в парке, вокруг чирикают воробьи, под ногами зеленеет трава, мимо ходят туда-сюда люди, кто-то быстро, а кто-то медленно, в ушах звучит любимая музыка, ты отдыхаешь телом и, в общем-то, душой тоже отдыхаешь.
Смотришь в никуда.
А куда смотреть? Зачем? Тебе так хорошо, что взгляд даже не хочет ни на чём фокусироваться.
Она попыталась вытащить тебя из этого порочного круга. Но тебе так хорошо в своём ограниченном, эгоистичном, никчёмном мирке… Дом – учёба – роллердром. Ты был уверен, что ничего не чувствуешь. А сейчас ты сидишь в парке и сквозь песни Paramore слышишь, как чирикают воробьи. Ты даже нашёл в своём рюкзаке какую-то булочку двухнедельной давности и сейчас, довольный собой, кормишь этих самых воробьёв.
Ты даже снял наушники. Пение птиц в данный момент как нельзя лучше подходит твоему настроению. Музыку можно послушать и дома.
И вдруг воробьи резко разлетаются во все стороны, словно их что-то испугало. «Стойте, куда же вы? – мелькнуло у тебя в голове. – Я же вас тут кормлю!»
Озираешься, чтобы понять, кто спугнул уже полюбившихся тебе птиц. Смотришь – и не веришь своим глазам.
Она изменяла тебе с ним. Целовала его, а потом приходила к тебе домой. Держала его за талию, а потом этой же рукой проводила по твоей щеке. Или наоборот? Ты уже точно не помнишь, ведь прошло столько времени. Конечно, она не спала с ним, но подчас поцелуй получается интимнее секса. Особенно в наши дни.
А сейчас она пробегает мимо тебя по гравиевой дорожке, такая радостная, такая довольная. Волосы развеваются во все стороны, подол лёгкого платья поднимается и опускается, глаза блестят. А за ней бежит он… точно, это он! Его рубашку ты ни с какой другой не спутаешь, потому что она фиолетовая. Ты видел его в этой рубашке на их общей школьной фотографии. Ей так нравятся парни в фиолетовых рубашках, она сама говорила тебе об этом сотни раз. И ты только ради её улыбки часто надевал свою единственную фиолетовую рубашку. Ты носил её, пока от частых стирок она не выцвела.
Твою мать.
Она даже не видит тебя. Она так быстро промчалась мимо, а за ней, топая ногами, радостно улыбаясь, бежит он. Догоняет. Ловит её обеими руками и крепко обнимает. Она поворачивается к нему лицом. Их губы встречаются. Классика жанра. Ты даже не успеваешь удивиться банальности ситуации. Ты просто в шоке.
Если бы это был не он, было бы не так обидно. Кто-нибудь другой. Кто угодно. Безумный красавчик. Мажор на дорогой тачке. Тупой качок. Только не он.
Ты смотришь на их счастье. Ты никчёмный, никому не интересный наблюдатель со скамейки. Тебя даже не заметили.
Воробьи медленно, по одному, начинают возвращаться.
Ты ничего не чувствуешь?