Затоплен воздух предрассветным
Молочно-лунным серебром,
В нем вязнут тени и предметы,
И мрак линялый за окном.
Ночь напролет опять соседа
Бессонницей изводит хворь,
Они втроем скрипят паркетом
То поперек, то снова вдоль.
Давно прискучившие звуки,
Истертых мыслей старый фон,
И нескончаемые муки:
В который раз все тот же сон.
А значит, жизнь пошла по кругу
Сплошных французских дежа вю,
Будто воруют друг у друга
Дни исключительность свою.
Не то с исхоженной дороги
Махнуть проселочным путем,
Не то сбежать в молитву к Богу
Из сожалений ни о чем...
Любой рывок чрез грань порога
Неодолимого хорош
Уж тем, что лучше на немного
Слепой возни ценою в грош.