Это была обычная ночь. Не было ни дождя, ни ветра ни снега. Просто ей не спалось. Ну не помогали ни виски, ни книги Вишневского, которого она очень любила и всегда плакала. Сегодня она не могла ни плакать, ни спать. Ей было просто плохо. Она подошла к окну. Ночной город поражал своей красотой, яркостью, развратом что ли...Из окон её номера в дешёвом, немецком отеле было видно местных шлюх. До невозможности пошлых, любвеобильных, развратных. Да-да именно развратных, дешевых шлюх. И она знала, что очень далеко от сюда он, тот по кому она плачет, сейчас с такими же. И он не забывает её. Он живёт так. Ему легче быть любимым, чем любить.
И тут она сделала то что не хотела делать. Она взяла свой ноутбук и проверила почту. Не ту обычную рабочую, а свою личную. Она проверяла её вчера ночью, и сегодня там оказалось одно новое сообщение. Когда она увидела отправителя, она только и смогла, что отшатнуться. Потом в стела с кровати ,взяла бутылку Jack Daniels'а, села перед монитором и открыла письмо.
"Милая, моя девочка....
Сколько мы не виделись...двенадцать лет. Мне показалось это вечностью. Тебе нет. Не отвечай и обойдись без своих комментариев. Я прошу тебя. Ради того, что было, что могло быть. Давай я просто расскажу, как всё было. Ты почитаешь, поплачешь...Хотя нет, обещай, что плакать не будешь.
Знаешь я ведь помню этот вечер, там в Д. и тебя такую не настоящую, наигранную тоже помню. Ты сидела в компании этих парней и ты не слушала их трёп о футболе, машинах, женщинах. Ты сидела и пила виски ,а ещё смотрела на вход и, как будто, ждала кого-то. Теперь я знаю, ты ждала меня. Я часто видел тебя на семинарах, но не такую как в ту ночь. Обычно ты была простой, без изюминок...а в том баре ,в этом самом дождливом городе мира, ты была волшебной. Твоё чёрное платье с открытой спиной, волосы, забранные в пучок, татуировка на запястье, странно никогда не замечал её. А потом ты просто допила очередной бокал, подошла и пригласила танцевать. И мы танцевали эту румбу всю ночь, и нам было неважно, что несколько часов назад у тебя закончился мой курс, что у нас 10лет разницы, что я был ещё не разведён...Тогда в моих руках ты была самой настоящей. Были ты, я и ночь. У нас была вся ночь под дождём в этом странном городе. Что было потом...потом было ровно 75 дней счастья ,любви. Мы пережили мой развод. Сколько мы випили, сколько выкурили(И не всегда сигар ,что тут таить),сколько был побегов непонятно куда. Просто вперёд по трассе. А потом остановиться и просто поддаться желанию.
А потом...Потом я уехал. Мы бы не смогли дальше...Почему? Твоё любимое почему...Всё просто. Ты была рождена летать. Не мог я тебе дать того полёта. Ты всегда хотела больше, что я могу тебе дать. И я уверен, что со многими твоими мужчинами то же самое. И они уходят всегда, потому что хотят сохранить своё самолюбие. Прости, ты его уничтожаешь.
Вот и я сбежал, что бы сохранить его. Сохранил, но потерял всё то чему ты меня учила, простоте жизни, тому что ей надо радоваться, ведь мы не знаем, что будет дальше. И да, ты скорее всего думала, что у меня полно малолетних дур. Ошибаешься. Я не смог. Не смог заставить себя быть любимым кем-то. Заставить себя любить. Тебя я любил. Нет, люблю. А с ними...с ними я всегда держу крышку один. Ещё нет той любознательности, что была рядом с тобой. Я вообще другой. Постарел в конце концов. Сейчас рядом со мной женщина. И нет, ей не 20 лет. Она любит меня, а я...Я люблю свою дочь. И тебя. Но дочь я вижу чаще. Прости.
Как у тебя обстоят дела, я знаю. И про фирму, и про деньги....Это неважно. Важно то, что дала мне ты. Свободу. Возможность жить. Я всё это утратил. Все 12 лет я по крупице собирал, то что разбил за 3 часа полёта. Я понял. Второй такой, как ты не будет и перестал искать. Прости за утопию.
Береги себя. Имя у тебя красивое.
Якуб."
Она перечитала снова. Он помнит её. Нет, стоп он любит её. А потом просто позвонила в аэропорт и взяла билет до М. Один, только туда. Обратного пути нет. Она давно уже перестала летать, так высоко, как двенадцать лет назад.....