У Люси был день рождения. Она очень не любит его отмечать, но я не могу ее не поздравить. Моя дочка по этому случаю печет для Люси любимый ею шоколадный кекс. Прихватив его и небольшой отрез заранее купленного веселенького ситца, пришла в гости. Люся сама открыла дверь. Вид у нее был более чем грустный.
— Приветик! Что ты вся в печали? С днем рождения тебя! — радостно возвестила я, протягивая дары.
Люся нерешительно приняла подарки.
— Ну, мать! Ни к чему это! Ты же знаешь, что я только юбилей свой в прошлом году и отмечала. Да и то потому, что родня принудила. Все в одном сошлись, что пятьдесят лет — это значимая дата. Но раз пришла, да еще и с пирогом, так давай хоть чайку попьем. А из ситчика на лето себе сарафанчик состряпаю. Скромный такой, по возрасту… — разворачивая ткань, мечтательно сказала подруга.
Во время чаепития велись неспешные разговоры обо всем и ни о чем. Вскоре Люсин сын из института пришел. Тут вдруг она неожиданно предложила выпить домашнего вина по рюмочке, за здоровье, так сказать. А вино у нее легкое, приятное, с легкой горчинкой. Я, конечно, не отказалась. Ну, еще и сын присоединился.
— Люся! За твои семнадцать лет!
— Ты чего это? Мне же пятьдесят один стукнуло!
— Ну? Нас трое? Так раздели свои пятьдесят один на три. Делится без остатка, получится семнадцать! Вот за твои семнадцать и выпьем!
Выпив под дружный смех, Люся раскраснелась и спросила:
— Как ты думаешь, я уже очень старая?
— С чего бы это? — с удивлением спрашиваю я. И Люся со смущением рассказала о своем недавнем походе к терапевту.
— У меня, наверное, уже в легкой степени склероз. На прошлой неделе была я на приеме у врача. Нормальный такой врач, хотя и мужик. Осмотрел меня, выписывает рецепт и спрашивает, сколько мне полных лет. Отвечаю: «Двадцать пять». То он, глаз не отрывая, все писал что-то, а тут поднял голову и внимательно на меня смотрит. А я и говорю: «Ой! Сорок пять!» Доктор повернул карточку на ту сторону, где мой год рождения записан и отвечает: «Пятьдесят. Вам полных пятьдесят лет. Что вы мне не правду говорите. Я ж на вас не жениться собрался, а лекарство выписать». Ой, мне так стыдно стало! Мне бы, наверное, промолчать, а я оправдываться стала: «Да напутала я просто, замоталась… Честно, доктор, за вас и не пошла бы!» Доктор очки снял и пристально так на меня посмотрел: «А чем я, по-вашему, не вышел?» «Да как-то не хорошо, что вы врач, а курите…» Заметила я, что пальцы у него, как у всех заядлых курильщиков желтые. Только вот теперь думаю, что по окончанию лечения к другому врачу придется пойти. Неловко как-то, вроде все девочкой хочу казаться, а сама уж почти старуха. Да и обидела, наверное, доктора тем, что замечание сделала. Как ты считаешь?