Я стою в комнате. Среди шкафов и коробок, книг и чашек, подушек и разбросанной одежды. Я пишу тебе не так как раньше: вокруг меня бумага не на полу, а в воздухе и я не знаю бумага ли это. Это цилиндр из длинных полотен. Пишу не буквами и не словами, а сразу образами. Не на языке, а чувствами. То что в голове, то что в теле. С воздухом в сознании, с искрами в руках. На моем послании растут другие вселенные. Я та девочка в детском платьице, а они - те горы и облака, но не дышащие. У них нет температуры. Там не холодно и не жарко, там совсем нет тела, а если нет тела, то температура ни к чему. И они символами - моими символами, моими буквами, моими жестами, возникают за приделами моих белых стражников. А ты, ты, конечно, ждешь этого письма. Окунаешь пальцы и впитываешь линии - спускаясь по длинным лестницам в пушистые перины скал. Множеством капель втекаешь в пещеры и любуешься потолками в своей зеркальной глади.
18.03.13