Какое-то там число
Весна пришла неожиданно. Во время зимы. Казалось, что это возрождение; хотя, так кажется и сейчас. Она там, за окном, порвала своей влагой мои относительно новые ботинки. Теперь придется покупать новые.
Казалось бы, что тебе еще делать, Безымянный? Ждать и надеяться... Хотя, поставлю на паузу нашу постановку и расскажу кое-что о себе.
"Я пытался. Всегда. Быть может, оступался, делал не все что мог, но пытался всегда. Я протягивал руку этому огромному клубку человеческих криков, но он всегда в ответ хлестал мои щеки плетью из стеклянных кирпичей. Вот так бывает - не всегда мир возвращает тебе тепло. Хотя, быть может, он бережет его на черный день, смотрит, доживешь ли ты до него. Иногда мне кажется, что не доживу."
Я даю Иннонимису дешевую помятую сигарету, он закуривает.
"Знаете, в чем реальная прелесть курения? забудьте все плюсы и минусы, которые вы слышали. Выйдите на открытое пространство - такое, чтобы чувствовалось отсутствие материи вокруг, вдохните в поры атмосферу вокруг себя (неважно, какими красками она окрашена). Достаньте плеер, втыкните этих маленьких бесов из пучин чувственных морей в ушные отверстия. Нажмите play и закурите. Главное - не остановиться, стать ветром, потоком простого ассоциативного сознания, можно бежать или идти, главное - не остановиться. Ты освобождаешь череп от всех мыслей, есть только ты и музыка. Никотин отправляет тебя через провода в самое сердце твоей сущности. Ты откидываешь назад свою непутевую башку, выдыхаешь клубы смертоносного дыма, а музыка...становится громче. До того недосягаемая, взирающая с Олимпа уничтожающим взглядом вниз, бесконечно милая, печальная леди с заплаканным гордым личиком принимает тебя в свои объятия, и ты пьянеешь. Ты растворяешься в музыке, и отныне вы - одно целое. Ты радуешься и грустишь вместе с ней, а потом это проходит. Не курите в компании, это бессмысленный и дурацкий жест."
Безымянный человек шлепает по лужам, и вода проникает в его порванные ботинки сквозь щели в подошвах. Он старается этого не замечать. Ведь в ушах переливается band of horses - funeral, солнце слепит глаза, а морозный ветер избивает волосы и дает коже прочувствовать жизнь. Хочется раствориться в кислоте мыслей, но действительность заставляет спуститься с небес на землю и вспоминать.
"Иногда кажется, что следующий удар этой совокупности удушливой дерьмообразной субстанции под названием "жизнь", или "судьба", ты не выдержишь. Но резать руки - не выход. Из любой, даже самой безнадежной депрессии всегда найдется выход. И гораздо приятнее, когда тебя к нему проводит неравнодушный человек. В этот раз я буду ждать там, в черном коридоре, свернусь в клубок и закроюсь ото всех с ручкой и блокнотом, пока снова не восстану из своего пепла. Весна. Это происходит каждый год. Я падаю на колени и пытаюсь привстать."
Он замолкает. Последние отзвуки эха его невыразимо печального голоса затухают внутри нервов. Единственный его слушатель - я, и я аплодирую, ведь я, фактически, аплодирую себе.