Разговор со смертью

Юлия Хабарова
- Ты кто?
- Я – смерть.
- Смерть. Но почему так рано?
- Приходит день и час…
- Но я не стара! Хотя и не так уже молода…
- Мне всё равно, сколько тебе лет.
- Да, я понимаю… Боже, как ужасно…я столько всего не успела…
- Сама виновата, у тебя было время.
- Было…и даже, вроде как, оставалось…Раз ты уже пришла, то некуда спешить. Присядь, я расскажу кое-что.

Смерть медлила. Её ужасное дыхание порождало страх. Но и выхода теперь нет… И всё же, она не присела, но дала своей костлявой рукой мне знак, чтоб я говорила.

- Знаю, что многого уже не вернуть. Мы сами совершаем ошибки и сами за них платим. Мы играем душой человека, хотя знаем, что она ранима. Но она всё равно будет нетленна.
 Я ему верила. Верила, как верят дети родителям: прямо и безоговорочно. Как верят дети в Деда Мороза: в чудо и сказку, но для них реальную.
Я шла с ним рука об руку, верила каждому слову. Вверяла свою жизнь так, будто знаю его столетия! И он предал… Ему ли было не знать, что такое боль утраты? Та боль, которая медленно рвёт тебя день за днём, оставляя еле живого. Память, память…лучше бы многого не помнить, чем помнить все те обещания!
Я так и не научилась жить с этой болью. Для меня это стало крушением всего моего мира…а он, наверно, смеялся. Еще бы! Задурил и бросил так, чтоб и подняться не смогла.
Я так мечтала его найти…посмотреть в его глаза и спросить: «За что???» Знаю, что он лгал бы. Но за это время я и по тишине научилась распознавать враньё.
Если б у меня был бы шанс… Да, прошлого не вернуть, и невозможно "сыграть заново прошлые роли". Но в настоящем, попробовала бы узнать, что будет, если я вернусь в его жизнь?

Смерть вздохнула, развернулась и начала медленно уходить.
- Ты куда?
- Пойду отсюда. Поищу что-нибудь другое.
- Но…ты же пришла…
- Как пришла, так и ушла. Есть у тебя шанс. Живи и радуйся. Я лет через 80 приду, и тогда расскажешь, чем всё закончилось.

И она ушла. И наступило утро. И я открыла глаза.
Сон ли это был?..