По подстрочникам,
ломаным переводом,
я читаю твою любовь,
мне пока не открытую .
И во мне отзывается вновь
что-то глубинное, скрытное,
тайное, первородное ...
От затерянной памяти снов
тени древних, умерших слов
приносящее тёмными водами.
Без присмотра, на поле души,
прораставшее в нежной тиши
твёрдым упорным семенем,
полным тонкою жаждою жить.
Вложившее в тело напевы растений,
дурманные, гибкие, ныне забытые.
Золотыми песками времени
от чужого людского племени
бережно скрытое .
Росчерком острым,
иероглифа тенью,
лишившее слабости и сомнений.
Как же непросто
на языке твоих откровений
любовь земную испытывать ...
Веришь ли?