Когда-то я писала стихи. Мне было двадцать лет и я была влюбленна и любима. Но, приходит время и что-то происходит между людьми. Мы перестаём понимать друг друга. Вместо любви - боль, разочарование, надежды сожжённые в прах. В двадцать лет разлуку с любимым человеком мы воспринимаем, как невосполнимую потерю, как впрочем и в любом возрасте, но в юности...всё по другому.
Сегодня мне далеко не двадцать и ,даже, не тридцать, и не...Я мать шестерых детей, бабушка, жена самого чудесного мужчины на свете - своего мужа. Но, иногда, приходят тени из прошлого, будорожа, заставляя вернуться в юность... память. И я благодарна этим людям за то, что они были в моей жизни. Научили любить, страдать, падать, но вновь подниматься на ноги, продолжая жить и любить.
Я открыла пожелтевшую от времени тетрадь со своими стихами и ...
Осенний дождь, он бесконечный, колкий.
Он всё покрыл туманной, плотной мглой
И в жизни день бывает серый, долгий,
не оставляй меня, поговори со мной.
Поговори со мной, хотя бы, о погоде.
О том, что лето отгорело уж давно
И, что бывают изменения в природе
Так, как и в нас, но это всё равно.
Поговори со мной, любовь от нас уходит.
Возьми бокал, налей в него вина
Пусть капля алая искрясь в хрустале бродит,
Пусть чаша нами выпита до дна.
И в этот дождь, последний дождь с тобою,
Когда ничто уже нам не вернуть
И пусть душа не мирится с душою,
Забудь, прости, прощай - не обессудь.