«Я люблю тебя» … Выдавая себя холодной дрожью, ищу сигареты. Изредка позволяю вспомнить смог боли и дыма. Сегодня тот случай. Что знает этот парень о любви ко мне? Зачем говорит? Сарказм подкатывает к языку, готовый вырваться колючим, обидным ответом. Стоп. Нельзя. Он любит. Мое тело. Голос. Тонкие руки с причудливым браслетом. Нарядное платье. Веселый смех. Умный взгляд. Легкая такая у него любовь ко мне. Красивая.
Просто любить образ. Рассматривать сосуд с плотным, изысканным рисунком. Наслаждаться его узором. Великолепием мысли автора.
Черт возьми! Никто не смотрит вглубь. Пугает темнота.
Он ждет ответа.
Зачем? Он не «полюбит» мою боль. Мой мир. Мой страх. Растрепанные волосы. Минус три кг на одном кофе. Фонтан идей. Упадок сил. Испугается нечастых больных взглядов от тех потерь, которые кромсали руки в кровь. Не поймет, когда уйду, в рваных джинсах и майки с «Че». Пусть.
Я растягиваю губы в милую улыбку...
И отвечаю: «Я тоже».