Как мог, этот, в растрепанных кроссовках, парень пригласить Меня на кофе? Пожалел - усмехнулась Я, привычно щелкая зажигалкой. Не удивительно. Боль в моих глазах вырывалась наружу. Ее нельзя было скрыть. Убить. Затоптать. Ее имя: измена.
Кроссовки не понравились. Парень тоже. Все равно. Терять нечего и уже некого. Согласный кивок.
Я никогда не ездила в машине своего года рождения. Его машине. Растрепанной...как кроссовки. Природа. Он старался. Взял для меня кофту и бокалы из дома. Много еды и роль волшебника. С ним было легко. Впервые, за последнюю неделю, терзающая животная боль отпустила. Я дышала. Он читал стихи. По-мужски, скупые, но искренние. Не мне писал. Своему прошлому.
Боль уходила из глаз. Кроссовки бесили по-прежнему. Зачем он мне нужен? – думала я, выходя на лестницу за очередной порцией никотина. Я знала, что не подошла ему. Поняла сразу. На второй день неловкой близости с недостигнутым экстазом. Но! Чувство царской самооценки, давило на женское самолюбие. Эти чертовы кроссы.
Пройдет год. Уйдут предрассудки. Придет чувство. Запоздалые ростки нежности и тепла войдут в мою душу. Поселятся. Оживут. Это любовь. К нему. Поздно...
Он ушел. К той, которая в первый день знакомства с Ним влюбилась в его странные глаза, растрепанные ботинки и в машину, 86 года рождения.
В моей жизни опять измена...
И ни одних кроссовок.