...
Стихотворение-рассказ
Есть такие девочки... Или: растут такие девочки.... И нет ничего в ней... Но, если такая в компании, ухаживают только за ней. Выстраивается очередь, потом разбирают остальных. Она, королева бала и перебирает мальчишеские слёзы как картошку. Смело, сладко, не церемонясь. В двенадцать или одиннадцать ещё не поняла, что происходит. Не разобралась до конца. В пятнадцать, шестнадцать, семнадцать – озорство с подружками, да, смех. Мило, невинно. В восемнадцать, девятнадцать, далее - жгут во всю. Неистово. Неостановимо. Без устали.
Им, королевам, всегда нравятся негодяи и ничтожества. Не пираты. Ибо даже Джек Воробей, не говоря о капитане Бладе, породнён с благородством. Королева не ошибётся и всегда выберет сволочь. Принесёт в жертву себя, молодость. Они всегда находят, что принести. Сделает это не по злобе, не по недомыслию, хотя и такое возможно, но, в основном, из-за зацикленности на себе, уверенности, что первоцвет молодости вечен, бессмертен, ничем его не замарать, не прекратить, не окончить.
Они идут по дороге от плохого к худшему. Изредка попадаются королевам приличные люди. Но не надолго. Не по пути им. Королевам скучно с приличными, пресно и не лаяй. Королев пугает беременность. Пугает, изменяет до неузнаваемости, сталкивает с пьедестала. Удачная беременность может спасти королеву. Так редко, но бывает. Те из них, кто избежал материнства гибнут. Страшно и мучительно. В одиночестве.
Утром просыпаются, солнце ласкает их постаревшую кожу, в комнате витает запах табака, бессмыслицы, мусора и тоски. Трон упущен. Он далеко-далеко, на старых фотографиях, там, где спряталась юность. Его не достать. И молчит телефон. Тогда королева начинает звонить сама. С неохотой, подняв трубку, абоненты отвечают: Алло! В голосе их звенят занятость и равнодушие. Никому не сказав, они провели ревизию. Король умер! Да здравствует король! У вчерашних подданных новая королева и свежие помыслы. Прежнюю не вожделеют. Как так?
Почему юность не взяла её в новый поход? Я плачу. Я всегда плачу вместе со старыми королевами. Мне жалко их. Белые королевы. Белый – цвет траура королев. Впрочем, этот рассказ не о них.
Рядом с каждой королевой имеется паж. Он возникает преданным подснежником из земли, первым, нежным, привязчивым, как щенок, стеснительным, как эталон стеснения из парижской палаты мер и весов. Приличный мальчик. Скучный своим приличием и трусливый своей трусостью. Нелепый, глупый, порывистый, косноязычный, неуклюжий как и положено всем пажам. Он без памяти влюблён в свою королеву. Эта страсть тайная, неразделённая, несчастная, как их будущее. Паж единственный, кто любит Королеву. Любит всегда, даже в тяжелоё время белоснежных одежд, даже, когда сам становится лыс и толст. Он тот, кто простит и поможет. Паж охраняет королеву, как мама. Но это ничто не меняет. Пажи не нужны королевам, они мебель и ценны не более старых игрушек.
Границы крови непреодолимы. Королева умирает одинокой старухой или сумасшедшей матерью. Их дети, случается и такое, трепетны и одиноки. Паж становится поэтом или живёт чужую жизнь. Все они не знают солнца. Это история повторяется каждый год, каждый день и каждую минуту. Вот и сейчас, пока вы читаете этот рассказ новый паж встречает свою королеву. Она не замечает его. Им не вырваться из этой колеи, как невозможно переписать сказку о картонной балерине и стойком оловянном солдатике. Эту мечту о взаимности. Мечту за которую не грех и умереть. Но это уже другая история и она написана. У нашей сказки разбитый, словно стакан, конец. Не порежьтесь о него. Берегите пажей, кормите котиков, плачьте о королевах. Пусть дети их будут здоровы и счастливы. Неизменный, как оревуар и разлуки, О. Л Койе
12.03.2013