Кто-то скажет тебе: «Эй, дружок!
Этот шарф… как бы, не по погоде.
И вообще, понимаешь, не в моде
Нынче ярко-оранжевый шёлк!»
Потихоньку другой: «Слышь, дружок!
Что касается этих… умений:
Написание стихотворений –
По секрету – не твой конёк».
Тут и третий: «Постой, дружок!
Ты чегой-то неровно дышишь.
И ромашки в руках… Нет, слышишь?
Говорю, как бы с гриппом не слёг!»
Промолчи. Ты же знаешь, что там,
В полусонном сплетении улиц,
Где окошками здания жмурятся,
Предаваясь своим мечтам, -
Там одна из квартир не спит –
Той, что в шёлковом рыжем халате,
Осторожно привстав с кровати,
На дорогу в окно глядит.
В её мыслях – твои стихи,
Аромат полевых ромашек.
И сольются дыхания ваши:
Так неровны и нежно-тихи.