Дневник VII-11 ... любовь - это когда ты можешь отдать жизнь за человека
1 марта 2010 г. Ночью писала стихи о рыцаре. Опять уходить от притягательного металла? ( из "Гамлета")
1
Уходить, не успев полюбить,
Только боль и досаду изведав,
Уходить за тобою следом.
Ты умеешь всегда уходить.
И не знаешь ты, что творишь.
Но в душе моей гладь, да тишь.
Нет, всё ложь. Я тоскую невнятно,
Мне порой эта жизнь непонятна.
Ты, играючи, завладел
Настроеньем моим и вниманьем.
Уходить, оставаясь вне дел,
Уходить... Но фантом твой манит.
Так Антоний, и так Магомет
Уходили в свои пустыни
И молились прилежно Сыну
И Аллаху. Таков был обет.
1 марта 2010 г.
2
Разговор с тобой и с собой
Надежды нет, что ты меня поймёшь,
Узнаешь. В мыслях только ложь...
Я ухожу от боли, мой тиран.
В театре мы, актёры оба. Пьян
Ты не бываешь. Разве я пьяна,
Глупа, безумна. Защити от ран,
Владыка песнопений и удач.
А ты дитя моё, - ты пой, не плачь.
1 марта 2010 г.
3
Я Вас ценю. «Чего же боле?»
В моей тоске, в сплошной неволе
Мечтам, надеждам места нет.
Вот Провиденью мой ответ:
Должна с печалью я смириться,
Должна я Небу поклониться,
Должна я о тебе молиться.
Пусть снизойдёт на Землю свет
1 марта 2010 г.
4
Рука протянута для дружбы.
Широкий жест пренебреженья.
Вражда, соперничество? Стужа.
Актёрство, поза? Разрушенье.
Ночью не спала. Депрессия от его пренебрежения, от его игр со мной. Перефразируя Шекспира - что мне рыцарь, что я ему? Отказываюсь от ненужных страданий. Я не хочу зависеть от этого актёра на сцене и в жизни. Он всегда играет. Когда он бывает искренним, он и сам не знает, наверное.
Описываю то, что было в субботу:
Он говорил мне: "Но Вы же хотели придти". Я странно ответила: "Я желала не хотеть идти сюда. Так можно говорить по-русски? Я болею - сердце, голова...". Рыцарь: "Вы пришли. Вы будете выступать?". "А зачем я пришла? Он: "Раз Вы пришли - забудьте о болезни". Я отвечаю ему, что он прав.
Он говорил несколько раз мне: "Не уходите!". Я ответила: "Я и не ухожу". "Зачем же Вы кепку одели?". "Для красоты", - сказала я.
Он спросил меня после концерта, буду ли я пить шампанское. "А почему бы и нет?"
Я стала учить людей правильно чокаться, держа бокал за низ бокала. Кирилл стал напиваться. Рыцарь сказал мне: "Галин, я устал позировать", - я его фотографировала. Он ушёл. Я не стала беспокоиться его отсутствием. Он пришёл. Спросил меня: "Вы ещё здесь?". Не совсем тактично это на мой взгляд.
Дурак он будет круглый, если не увидит, не почувствует, не оценит меня.
Весь день вторжение в душу какой-то плохой энергии. Он не ответил на три моих письма. Но раньше он написал мне в конце письма: "Будьте!".
2 марта. Человек живёт тогда. когда он любит - Бога, человека, природу, книгу, стихи, кошку, цветок. Он живёт тогда, когда создаёт музыку, рисует, поёт, танцует.
Рыцарь написал мне, наконец: "Грустите. Или не грустите. Please..." Я была утешена.
Я посмотрела опять его фотографии, в сердце буквально хлынуло тёплое чувство к нему. Я сразу стала счастливой. Вчера я была так несчастна.
Всяк человек ложь
царь Давид
Мы слишком в теле, слишком лживы.
Давид, ты прав. О, век постылый,
Но нравы и судьба, и случай...
Молчишь ты, ну, ответь, не мучай!
Загадкой будь, но всё ж, откликнись.
Не в силах я к тебе привыкнуть,
Ни приручить, ни прочь уйти.
Ужели нам не по пути?
Я узнала, что вчера умер чудесный бард Виктор Луферов. Я имела радость слушать его в клубах.
И звуков небес заменить не могли
Ей скучные песни земли
Лермонтов
Жизни земной наблюдатель всего лишь,
Смерть Иисуса в себе я ношу,
Скучные песни земли не волнуют мне душу,
Думать мешают о Боге, от них отрешиться спешу.
Я писала рыцарю, что любовь - это когда ты можешь отдать жизнь за человека. Мы любим для себя. Я не люблю никого, никого... Иногда проявляется приязнь к кому-нибудь, а потом всё заволакивается дымкой, и в сердце пусто.
Я ещё добавила в письме, что он умён, остроумен, чуток, что ему предстоит много хорошего сделать для людей, что он к этому предназначен. У него много талантов и умений. Вероятно, в прошлой жизни он многим интересовался, он многими вещами занимался. "Не смейтесь надо мной, не сочтите за бред то, что я Вам пишу. Мне будет больно, если Вы будете смеяться надо мной...".
Кажется, ветер шумит, ты слышишь?
Дай же мне руку скорее, дитя.
Не оскверняться дорогами мира...
Принцем останься... я буду Лисом.
Нервный, летящий, лёгкий и нежный,
Странный, жестокий - в душе сияй.
Боже, Заступником будь нам обоим.
Неуязвимой быть невозможно.
Любим ли, нет ли? Общаются ль души?
Рисунок художника Леонида Ашотовича Бабаджаняна, моего друга.