Козырная кликуха

Владимир Мацко
                И припомнятся звуки баяна
                Из распахнутых в полночь окон.
                Витьку рыжего вспомнишь – соседа буяна,
                И Кирюху по кличке “Флакон”.

                (А. Шаганов, “Ребята с нашего двора”)

                Солнце село, по станице прошёл табун, улеглась пыль
                и с почерневшего неба застенчиво глянула первая
                звёздочка…
                (М. Шолохов “Тихий Дон”)



          В ракетном полку, в Литве, где я курсантом проходил стажировку, был один капитан, который больше 20-ти лет “не вылезал” с боевого дежурства. Лысоватый и седой, обветренный как скалы, он пользовался уважением и авторитетом в коллективе. В те времена на дежурстве свободного времени было – девать некуда. Как-то, когда ему уже было далеко за 40, наш герой вдруг понял, что столько лет терял его зря и решил изучать английский язык.
 
          Так он и стал ходить на смену со школьными учебниками английского, а что бы тренировать устную речь, стал заучивать стихи. Сидит целыми сутками за ядерными кнопками и долдонит, зажав руками уши:
          – Гуд монин, гуд монин, гуд монин ту ю. Гуд монин ту ю, ай эм глэд ту си ю.
 
          И до того достал всех своим “Гуд монин”, что его так и прозвали.
Когда капитан уволился в запас, в полку как-то быстро забыли его имя, и фамилию. И если вспоминали что-то из времён совместной службы, так и говорили:
          –  А! Это было, когда мы с ГудМонинТуЮ служили!

          Прошло больше десяти лет, за которые я, несколько раз сменив место жительства, уже сам дослужился до капитана. И вот, в СибВО, охотколлектив нашего полка, в полном составе выезжает на открытие осеннего сезона. Упылили мы в какую-то Тьму-Таракань, на озёра, где-то между Омском и Новосибирском, куда и дороги-то толком нет. В вечернюю зорьку, как и положено, отстрелялись, а ближе к полуночи собрались у костра. Кругом степь голимая, только по горизонту лес чёрным ножовочным полотном оттеняет чистое звёздное небо, камыш шуршит и поленья в огне трещат. Искры от костра летят навстречу падающим звёздам, красотища... Народ расслабляется за чаркой под гитару и травит байки. И вдруг от одного майора, своего старшего товарища, собирающегося на пенсию, я услышал:
          – Давненько это было, служил я тогда в Прибалтике. Со мной на дежурство капитан один заступал, имя и фамилию его я уже не помню, а между собой мы его  ГудМонинТуЮ звали …

                M.V.


          Иллюстрация из Интернета