***

Перелистывая ветхую тетрадку памяти,
бережно прикасаясь к немногим листам
уцелевшим,
всё чаще думаю -  что от меня останется?
Кем была я – полусвятою
или на ту же половину грешною?

Искать ответа? У кого?
И стоит ли?
На вопрос не заданный может ответить одна лишь совесть,
лгушие и плюющие… Чего, господа, изволите?
Позвольте самой дописать мне
единственную,
забавную или печальную,
но
мою
повесть.

Я не царский червонец, чтобы всем нравиться -
такая как есть, и перелицовывать слишком поздно.
Не нужно…
Из плоти живой слепить не пытайтесь
бездушную и холодную,
куклу-матрёшку
c физиономией
благостно-постной.

Я не хочу взрослеть,
просчитывать и учитывать,
делить бездушно людей
на «нужников»
и «бесполезников»,
активно локтями стоящих на пути
распихивая,
борзо карабкаться по призрачно-виртуальной лесенке.

Мне претит суета
у подножий вершин заоблачных,
ненавистна борьба.
Бьёте больно, чтоб в кровь, с оттяжкой?
Я же, словно вытащенная из голубой нарядной коробочки,
поднимусь вновь и вновь –
позабытая на антресолях,
слегка потускневшая,
забавная
 
неваляшка.