Я сегодня, вдруг заметил,
Что добра совсем не стало,
Что поэтами считают,
Тех кто громче, кто навзрыд.
Тех кто робкими шагами,
Из коробочки углядкой,
Незаметною улиткой,
О своих страстях вещает.
Лишь бы только бы почаще,
Заковыристее строчки,
Смысл в стихе - он а три точки,
Чаще в буквах, тоже трёх,
Но раздуется как парус,
Загремит пустою бочкой,
Вековой лощеной мордой,
древней мудростью блеснёт.
Где же, Вы гиганты мысли?
Тоже спрятались в картоне?
Классиков уже не будет,
Их стихи подобно зомби,
Средь посредственных кусками,
И уже в петле повисли,
Муза, страсть, отчизны знамя.
Нет щеминки, нету соли!
Даже перца. В этой роли,
Пыль могильная взывает,
К безысходности и боли.
Кто же станет настоящим?
Или роботам позволить,
За себя решать и мыслить?
Что же встанет, между строчек,
Проглянёт ли смерти знамя?
Человек рождён для мысли,
В ней единственно спасенье,
Для души сосудом тело,
В обществе сосудов "тыщи".
И вперёд, им всем стремиться,
Невозможно без извилин,
Гениев Данкоподобных,
Поэтических безумцев.
Без которых только тщиться.
По коробочкам углядкой,
Незаметною улиткой,
И молюски их возносят.
Я конечно им не ровня,
Но мой путь проходит рядом,
И мой крик среди шуршанья,
Писком мыши обернется.