Небо выкрашено синей гуашью,
И на фоне него липы будто бумажные,
Сделанные из старой газеты...
Оказалось, что скоро - лето.
Улицы густые, темные. Март. -20,
Что кажется безумием таким, чтоб сорваться
в очередную истерику, ссору...
"Что же? Где ты, весна?" - "Скоро."
По глухим переулкам иду, выхаживаю неспешно,
А когда горло от холода перехватывает - не дыша.
Я иду, хотя синяя, замерзшая внешне.
Я иду, чтоб промерзло внутри, где-то там, где душа.