Холодно.
Знобит меня немного
Или это совсем не озноб?
Лентой пестрой петляет дорога,
Верстовой впереди виден столб.
А на нем не углем цифра «сорок»...
Кони времени вскачь понесли,
Обогнав даже литерный скорый.
Что Вы сильно меня растрясли?
Мартово.
В душе моей пожары -
Может быть, там прошлое горит?
Тлеет тусклым огоньком сигары,
Выжигает кислотой внутри.
Надо сбрасывать срочно-пресрочно
Надоевшую шкуру свою,
Что там дальше? Не знаю я точно,
Но печаль я далёко гоню.
Солнечно.
Весною наполняет
Легкие уставшие мои.
Март. Апрель. А следом буйство Мая
Сердце разноцветьем оживит.