Неуютно… Зябко… Тревожно.
Моросит – так некстати – дождик.
Клён, скамейка, грибок со шляпкой –
Всё промокло… Я, значит, тоже.
Может, надо назвать простудой
Одиночество серых улиц.
Не гадая – вспомнишь, забудешь –
То, с чем боль упрямо рифмую…
Помечтать… О тепле без меры.
Пусть – на миг. Пусть – от солнца больно.
Я могла бы… С тобой… Наверно…
Это счастье назвать любовью