В самом дальнем уголке моего стола, среди книг и тетрадей, лежит, заваленный ненужными бумагами, конверт. В нем – цветная, размером пятнадцать на двадцать, фотография, с которой смотрит на меня темноволосый паренек, лет двадцати пяти. На редкость обаятельная внешность - слегка полноватые губы, правильный с горбинкой нос, чистый, словно высеченный резцом, лоб, глубоко посаженные глаза.
Говорят, чужая душа – потемки. Ошибаются. Его душа – будто бы была продолжением моей собственной. Говорят, когда любишь - не замечаешь недостатков, а я замечала, но мирилась с ними. Говорят, измену нельзя простить, а я простила, потому что знала - настоящие чувства сильнее мимолетных слабостей. Говорят, настоящая любовь непременно должна быть трагедией - иначе нельзя. Пожалуй, это единственное, с чем я согласна. Судите сами.
На обороте фотографии корявым, неровным подчерком он написал: «я буду любить тебя вечно».
Как-то странно все тогда получилось: Его фотография пережила Его любовь, а моя любовь – Его смерть. И годы не сотрут, и не заглушат этого чувства. Бережно, словно самое ценное из всех сокровищ мира, я пронесу его в своем сердце через всю жизнь.