Не знаю я, где проза, где стихи,
Судьей сама не буду, не просите.
Я только умоляю, не спешите,
Вердикт свой выносить. Вы подождите.
Я напишу о том, что шепчет утром
Мне солнца луч, пройдя через стекло.
Ресницы тронул, пробуждая,
Не острый, нежный, теплый,
Глазам смотреть не больно на него!
Мне хочется, его встречая,
Напиться чистоты и силы,
Не отпускать, держать…
Но нет, щеки едва коснувшись,
На встречу, будто бы, спешит
И шепчет, ласково, прощаясь:
«Рассказывать берись.
Тебя поймут, ты напиши…».
Тогда зову на помощь Музу,
Подругу сердца моего.
Пишу и верю: о незримом
Мне рассказать, сейчас дано.
О мире том, что где-то рядом,
И тянет к нам свои лучи.
В нём много красок, он реален, как я и вы.
Сюжеты Муза мне приносит,
А рифмы в прозу сердцем вплетены.
И потому не понимаю,
Что проза здесь, а что стихи.
******