Мы женщины. Наш праздник. Вот и празднуем. Как хотим. Никого не трогаем. Моем, жарим, парим, салаты стругаем. Бигуди, помада, туфли что надо. Цветы ставлю в вазу. Подарок – на видное место. Всем покажу гостям, это не хухры-мухры вам. Это крутая штука. До чего же дошла наука. Я в этом мало что понимаю. Ах, какая досада. Да ладно, привыкну.
Вроде телефон пикнул. Проверяю - смска. От подруги. Кладу за занавеску. А на улице солнце. И мужчины. С тюльпанами. Розами. И даже корзинами. Куда-то спешат. Не улыбаются. Обходят лужи. Видно, стараются. Цветы принести и угодить жене. Чтоб праздник не был испорчен по их вине.
Букет у соседки очень красивый... И снова слез море. Испуг гостей. Что-то случилось? Нет-нет, все окей! Рукой стерла каплю. Взгляд в зеркало. Все отлично! Улыбка. Взмах челки привычный. Вошла в гостиную. В руках "горячее". Осела обида в глубине сердца. Ах, зачем пришла эта глупая смска? Женщин так много вокруг нарядных. Очень ладных. И это понятно. Ведь женский праздник. А тебе так хотелось стать особенной, уникальной. Да ладно.
Быстрей бы закончился этот праздник. Вытянуть ноги. Стянуть ненавистный фартук. Смотреть в потолок. Какой грязный! Мужчины затеяли спор. Азартно. Посуда помыта. Все в порядке. Откуда только свалился день этот на плечи несчастным дамам? И зачем он нам? Подарок Люське отдам, не мой цвет. Себе оставлю только букет. Спать пора, зеваю. Встаю. Свет надо погасить везде. Телефон мигает. Забыт на окне. Любви и счастья желают мне.