Однажды я умерла. Это было не больно и быстро. Это был не рай, это был не ад. Сначала все было темно. Я вставала, кружилась голова, и мне нужно было хотя бы пару минут, чтобы понять, где я. Такое случалось часто. Я оказывалась в этом месте. Там не было ничего и было все. Иногда просто стены и одинокая табуретка. Иногда пепельница, сигареты и красное вино. Порой даже пару косячков. Диваны, кресла, старая одежда, музыка – там могло быть даже это. Единственным правилом моей смерти было отсутствие людей. Их можно было представлять, ждать, хотеть, но их никогда не было. Можно было часами продумывать разговоры с ним или с ней, но они так и оставались в моей голове.
Я умирала часто. Когда мне не хватало внимания. Когда я оставалась одна. Когда я думала о будущем. Когда думала. Когда все было безразлично. Когда был вечер и этот особенный ночной воздух проедал легкие не хуже сигарет. Когда светила луна и шел дождь. Когда я слышала лишь тишину.
Однажды в мою смерть попал человек. Он был плохим, но таким привлекательным. Ничего хорошего от него нельзя было ожидать. Он подошел ко мне и улыбнулся.
- Знаешь, а ты красивая.
В этот момент он мне понравился. Мы почти не общались, а только переглядывались. Теперь он тоже сидел на диване и курил косяк, ел пиццу или пил пиво. Теперь он всегда был рядом. Я к нему привязалась, и он стал такой же важной частью всего.
Однажды он не пришел. И я знала, что больше не увижу его. Я ничего не почувствовала. Я же была мертва.