Вечер

Владислав Тихомиров
Промозглый ветер забирается под полы моего чёрного пальто, ветер суровый и холодный.
 
В руках мёрзнет мой старый приятель – отцовский фотоаппарат «Зенит» 1982 года выпуска.

На нём отснята плёнка за этот день, за этот безумный, дикий, прекрасный день.

В карманах уместились две книги. Удобно иметь пальто.

Обжигающий ярый снег колкими снежинками вонзается в лицо.

Что-то непонятное свербит в горле, стоит комом.

Уши промерзают до самого основания, при входе в относительно тёплое помещение подъезда наливаясь алой кровью.

Запах. Этот ужасный запах. Сегодня днём красили стены как раз на нашем этаже. Дикая вонь, которая отбивает напрочь желание дышать, заставляющая забывать о нормальном свежем воздухе.

Дом, милый дом.

Ах, я забыл купить молока. Да какое уж тут молоко по такой погоде!

Побыстрее скинуть с себя вещи и умыться.

Мне безумно неуютно.

Футболка мокрая до нитки, слишком жаркий свитер, слишком холодные джинсы.

Часы и фенечки стягивают руки, словно удавкой. Бусы из янтаря-сырца колют кожу.

Быстро с себя всё снимаю, переодеваюсь. Умылся.

И везде этот запах ягодного табака, который мы курили сегодня в кальяне. Кажется, он теперь повсюду.

Совсем не хочется спать. Совсем не чувствую себя за день уставшим, опустошённым.

Через четыре часа ровно сутки как я проснулся.

Слишком долгий день, как мне кажется. Как будто прошло два или три дня. Хотя всего один на самом деле.

Слушаю музыку, пытаюсь заставить себя спать.

Бессонница. Опять.

7 марта 2013