С праздником, наши волнушки!

            
8 марта. Я чуть свет присел к столу писать сонет. Балладу? Нет – поэму.
Но музы, оказалось, нет. «Ау! Ты где?» - простыл уж след.
Её заждалось вдохновенье, присевши грустно у крыльца…
И так, поверьте, много лет: проснусь чуть свет, а музы нет.
Часы торопят: «Думай, думай!»
И мысли тщетно чередой текут безмолвною рекой.
Но вдруг одна из них явилась.
«Забрось мучительный свой труд – уж не поспеть  тебе сонет
Прочесть по пробужденьи милой. Устрой-ка ты иллюзион:
Сперва, в слегка согбенной позе, подай букет из рукава,
А из другого - тотчас кофе. Взметнись фонтаном нежных слов,
В которых главное – любовь. Волчком крутнись. Пред милой встань
С охапкой добрых пожеланий в кольце с трудом сведённых рук.
Затем над нею наклонись и, распахнув над ложем руки,
Осыпь все таинства одежд охапкой этой из надежд.
Затем повесь себе табличку – «Кибернетический комбайн»,
Скажи приветствие хозяйке, напомни, как тебя зовут,
Возьмись пощекотать ей пятки. Да!
 Дураком уже не будь – поцеловать-то не забудь».
Смотрю, а муза у плетня смеётся, глядя на меня.