Мне сорок восемь лет,
И вроде бы не старость,
Но что, извечная усталость?
И горя тяжек след,
А мантию унёс палач.
Но горд мой взор и жеребёнок
Несётся вдаль, и звонок плачь,
И голос – тонок.
Мне – сорок восемь раз
Твердили об ином:
Не смейся и отдай свой дом,
И сад, и мысль, и сотни фраз,
Грибам, растущим по углам,
Горбами спора злость рвалась.
Устроили ГУЛАГ
Мне сорок восемь лис.
Плюща дождливый плащ
Как мантия, не соскользнёт с руки,
Ты, мой единственный палач:
Сегодня – сам умри!
05 03 013