Ну что, наивный мой читатель,
Вам кажется что так цинично
Срывает ветреный писатель
С души покров,забыв приличия?
Что, как с Востока полонянку,
На торжище он душу гонит,
Как нищий в церкви спозаранку
Над язвами своими стонет?
Вы обманулись и святыни
Глаза чужие не коснутся,
В словах сыпучих, как в пустыне,
С пути надежного собьются.
Легко поверив в небылицу,
Что в душу им раскрыли дверцу,
Наткнутся взгляды на страницу
И не дотронутся до сердца.