(Записки на пыльном столе)
Зелёный шум… Я поражён:
Как много дум наводит он!
(Саша Чёрный)
В моей горячо любимой стране весне почему-то отведено место бедной родственницы. Поэты и писатели с большим удовольствием томятся пыльным летом и изливают задумчивые осенние слёзы. За границей же полновластно господствует Russian Winter.
А между тем весну скидывать со счетов кощунственно хотя бы потому, что именно в это время оживают земля и небо. Зимнее солнце, выполняющее роль равнодушного и непостоянного светильника, вдруг сбрасывает с себя сонную снежную хмарь, и весёлым детским смехом рассыпаются его лучи.
Я очень люблю весну. Настолько, что даже родился в марте. Мои жизнерадостные ручонки сразу потянулись к солнышку, масленичным блинам и берёзовому соку. Такая особенность верхних конечностей повлияла на то, что я вырос добродушным и незлобивым.
Эх, иногда даже жалко, что я не многорукий Шива!
Аверченко как-то подметил, что выздоравливающий человек хочет всего помногу. Так и природа: откашлявшись от серой гнетущей заразы-зимы, такой изнуряющей на последнем этапе, она вдруг переходит к белым подснежникам, зелёным почкам, разноцветным птицам, возвращающимся с юга, чёрной земле, торчащей из прогалин. Не траурная эта чернота; это то самое маленькое платье, которое вместе с аксессуарами делают девушку до безумия привлекательной!
Победный марш весны – это журчание ручьёв. И радостно сдаются в плен скучные зимние люди. Помогают капитулировать дети. Отважные адмиралы в резиновых сапожках отправляют в бой сотни непобедимых армад. И видится мне, что наивные веточки, спичечные коробки и пластиковые пробки, мчащиеся наперегонки под азартные крики своих флотоводцев, - эти-то оригинальные корабли весной представляют куда более грозную силу, чем все военные флоты в мире.
Но не кровожадна весна. Не плачет она над неустройством мира – ведь мир с её приходом появляется снова!
Я люблю весну. Можно сказать, что вся моя жизнь – это 92 счастливых дня подготовки к 273 дням перед следующими 92 днями. Самый страшный зверь – угрюмый медведь-шатун – умирает во мне.
Мне нравится весенняя наивная слякоть. Хруст снега под ногами режет слух керамическим ножом, и целебной мазью проникает в мой израненный слуховой аппарат пение птиц.
Весна – это эйфория. Победа милого, уютного циклического времени над холодным рельсом времени линейного.
Весна – это время возрождения. Не появления, а именно возвращения. Иначе объяснить, как в одном сезоне соседствуют Масленица и Пасха, невозможно.
Ну, как не любить весну?!
Мысли на весеннем ветру весёлым детским садиком разбегаются кто куда, и теряется та академически строгая нить, на которую я собирался нанизать свои измышления.
А, сорванцы! Порвали ниточку! Ну, мысли, гуляйте тогда, как хотите, - воля ваша!
Разбежались.
И с радостной улыбкой я закрываю глаза и наслаждаюсь весенней кашей в своей голове, блюдом, которое никогда мне не надоест...