Ветер снежинками лупит в окно,
Гнет и ломает он тонкие ветки,
Шапки с прохожих срывает легко,
Люди все в белом, как будто бы слепки..
Вновь, не спросясь, к нам приходит зима,
Долго ли ей бушевать на просторе?
Долго ль высоких снегов бахрома
Вновь украшением будет природе?
Ну, а пока что метели метут,
Птицы попрятались, страшно на воле -
Март, межсезонье, и петь не влекут
Прелесть зимы иль хрустальное поле...