Дело всё в том, что я пью. Беспросветно, самоотверженно, до беспамятства. Но только происходит это со мною ночью. Когда я сплю. Во сне. Можно было бы назвать это просто кошмаром. Но я привык кошмар относить к делам по настоящему кошмарным, не связанным с реальными жизненными ситуациями. Мы же в основном рассуждаем как. Ну, пьёт человек и пьёт, он же не кого не трогает. И деньги на это дело он зарабатывает сам. Или может, у кого занимает, но ведь отдаёт. Что же, здесь может быть невероятно-пугающего? Схожесть с кошмаром только в одном. Просыпаюсь я весь в поту. Так как пить во сне как то непривычно. Вот от этой непривычности и покрываюсь потом по утрам.
Возможно найдутся те, которые позавидуют моему недугу. Деньги не тратятся, а каждую ночь в лоскуты пьяный. И голова опять же на утро свежая, да и во рту ни кто не гадил. Нет ни каких постыдных звонков, с излиянием той самой правды от которой на утро становиться до коликов в животе стыдно. Нет разъяренных жён, которым кстати больше хочется знать ни где ты и что ты пил, а только лишь с кем. Им главное знать, что бы эта самая «кем» не дай Бог не была любовницей, а значит в перспективе соперницей и разлучницей. Нет обиды на собутыльников. Затронувших, по пьяной лавочке, что то святое в твоей душе. Или унизивших тебя лично перед людьми нужными, значимыми. А как следствие нет заниженной самооценки и расстройств психики. Ничего этого нет. Один позитив.
Сон первый:
Как только я засыпаю. Как сразу оказываюсь за столом. Вокруг меня незнакомые люди, что то пытающиеся мне доказать. Посоловелые глаза. Лица покрытые нездоровым пунцовым окрасом и щетиной. Я перебиваю их, криком несвязной речи, доказывая правоту сказанного, беспорядочным маханием рук. Они, не слушая меня доказывают мне свою правду. Только вот что странно. Их руки при этом по деловому сложены на столе и говорят они как то спокойно в отличии от меня. Будто они находятся на каком то собрании алкоголиков и выносят очередной законопроект. В перерывах между прениями. Как по колдовству, не откуда, появляется мужик. Одет он правда, как то странновато, не по регламенту собрания. Красная ливрея, отдалённо смахивающая на фрак, и манишка серо-грязного цвета. Вот и всё что в нём можно найти примечательного. Но это, как ни странно, удивляет только меня одного. Другие же только замолкают, поворачивают в его сторону головы и уважительно ждут момента когда этот мужик начнёт говорить. По всей видимости авторитетный дядька, констатирую я для себя неизбежный факт. В таком же спокойствии, как и появился. Выдержав положенную его авторитету театральную паузу. Мужик начинает говорить. Речь его внятная и довольно членораздельная. Паузы между словами, настолько продолжительны. Насколько их может медленно переварить в своей голове самый тупой тугодум. Все внимательно его слушают, и с каждым сказанным словом всё больше и больше уважают его. Но, вдруг, я ловлю себя на мысли о том, что я не понимаю о чём он говорит. Да и ни кто не понимает. Это ритуал. А я, этот авторитетный козёл, да и все остальные лишь ждём завершения сцены. Руки наши с появлением этого чуда, автоматически сжали стаканы предварительно наполненные спиртным, и уже занемели в ожидании конца этой обязательной процедуры. И вот наступает торжественная часть. Мы все разом опрокидываем в себя дурь спиртного. Усладительно морщимся от обжигающей гортань и пищевод жидкости. Ждём, когда наступит прилив душевного тепла с неизбежной активизацией мозговой деятельности. Разговор продолжается. Авторитетный мужик исчезает. Я, доказывая свою правоту, продолжаю махать руками. Мои приятели, не слушая моих откровенных доводов, спокойно говорят о своих наболевших проблемах. Которых, мне не понять. Жизнь продолжается. Вот в такие моменты наслаждения я обычно просыпаюсь. Потный.
Сон второй:
Я один. Вокруг полумрачная пустота, как будто в пещере. Но я то понимаю что я и пещера, довольно разные для совмещения понятия. Откуда им взяться. Я, гор-то ни когда настоящих не видел, а тут пещера. Откуда то свет. Мрачный. Неясный. Как от свечки. Вижу свои ноги, руки, одежду и сумрак вокруг. Нет не в пещере. Там говорят прохладно, а тут тепло. Заходит сосед. Вот именно заходит, так как я отчетливо слышу скрип двери и шаги. Но при этом самой двери не видно. Лишь скрип. Сосед смотрит на меня, ну как будто не замечает. Смотрит сквозь. Как рентген просвечивает. Постоял задумчиво и вдруг, как будто встрепенулся. Отрешённость взгляда пропала. Сухо облизывая губы, садится рядом со мною. Вздыхает. Достаёт бутылку и молча вопросительно смотрит на меня. Молодец. Наш мужик. Зачем попусту тратить слова нарушая при этом такую прекрасную, душевную тишину. Ну, что ты смотришь на меня дурашка, наливай. Всё равно от тебя не отделаться. Ведь кто тебя больше поймёт, как ни я. Да и мне в тяжёлые минуты податься некуда, как к тебе. Сосед понял мой незатейливый взгляд и полез в карман за стаканом. Я, же продолжал думать. Свечка – полумрак - скрип двери - сосед. Так я в бане! Вот и полок в полумраке проступает между ног. Только как я здесь оказался? Додумать не дал сосед. Подавая стакан наполненный водкой, он ткнул меня кромкой стакана в коленку. И когда успел, метеор, я даже бульков не слышал. Что говорить – мастер. Беря стакан в руки, не торопясь, с достоинством выпиваю. Водка обжигает горло и как то быстро разливается теплом по организму. Но говорить по чему то не охота. Сосед наливает себе. Резко делает выдох и так же резко выливает в себя содержимое стакана. Переживает – делаю вывод я. Опять наверное жена пилит. Всё ей не так, как бы ей хотелось. Заездила. А он ничего, держится. Вот, пристраиваться начал, стройматериал завёз. Золото не мужик. Работящий. Разговаривать не хотелось. Как мне так и соседу. Сидим. Молчим. Курим. Каждый про свои проблемы думаем. У нас их хватает. Ведь как хорошо вот так вместе думать. Не поодиночке. А бутылка водки здесь совсем даже не причём. Это ритуал, причем символический. Вот так размышляя я и проснулся. Опять вспотевший.
Сон третий:
Открываю глаза. Лежу на кровати. Кровать не знакомая и неряшливая. Баба, какая то пристально смотрит на меня. Лицо наглое, похотливое. Судя по отёку на её лице видно, что милочка не просыхая пьёт не меньше недели. Ну что уставилась дура! Начинаю оглядываться. Вроде бы дом, причём деревенский. Русская печь с полатями. Половицы широкие и окна маленькие, что бы тепла зимою меньше уходило. Стол большой, накрыт скатертью. За столом люди. Увидели меня и зовут к столу. Мол, иди мил человек, присоединяйся к нам, сделай уважение. Поднимаюсь с кровати. Подхожу к столу, присаживаюсь. Людей не знаю. Только лишь отдельные черты каждого из них, напоминают давних знакомых. По разговору этих незнакомцев узнаю, что продолжают праздновать свадьбу. Свадьба хоть и неприметная была, но с шиком. У невесты платье дорогое, из города, жених тоже по городскому одетый. Не свадьба – разорение. Куда им деревенским людям тягаться с городскими в зарплате. У них что скот, молоко, сено. Машина у председателя. А в городе, у всех машины. Начинаю задавать себе вопрос. А в каком я году? Может спросить? Да как то неудобно. Помаленьку, начиная осваиваться за столом, незаметно вступаю в разговор. А вы кто люди добрые будете доводиться жениху и невесте? Да, никто – просто односельчане. Вот ведь дела. Если у кого свадьба то гулять всей деревне полагается, а уж кто умер. Плачут всем миром. Ну как тут от такого единодушия не напиться? За молодых, сам Бог велел. Вот так слушая хвастливые рассказы своих новых знакомых, я пил, пил, ну и как водится, отрубился. То есть проснулся, опять в том же самом холодном поту.
Вот так и мучаюсь. Рад бы за кодироваться. Да кто же меня будет кодировать от пьянства во сне.