Письмо 4.
Здравствуй. Это снова я. Как у тебя проходит лето?
Мой дорогой друг, ты когда-нибудь прыгал через костер? Помнишь ли ты то мгновение, когда огонь полностью поглощает себя, и в следующую секунду ты понимаешь, что ты уже стоишь на земле с другой стороны? То мгновение, когда языки пламени лижут твою кожу, когда ты ощущаешь себя средневековой ведьмой, которую сжигают на костре за колдовство. Да, именно тогда ты понимаешь всю красоту и опасность огня – неукротимой стихии, танцующей в собственном ритме. Пламя то опадает до самой земли, то возносится, кажется, до самого неба. И уже не оторвать взгляда. Да, ты уже пленен этой мощью, этой силой.
Считается, что огонь приносит очищение – затем в ночь Ивана Купалы прыгают через костер. В эту волшебную ночь ты чувствуешь себя всесильным. В душе появляется щемящее радостное чувство, которое выплескивается со смехом, с пламенем в глазах. Ты танцуешь вокруг костра, ощущая себя мифическим существом, заглянувшим на праздник. Кажется, вот-вот из леса выйдет фавн, а из реки выйдут наяды, чтобы встать с тобой в хоровод. И танцевать без устали вокруг костра. И исчезнуть с рассветом, раствориться в тумане.
Вот сноп искр взметнулся вверх, будто стая светлячков, вырвавшихся на свободу из заточения. Невдалеке журчит река, по которой плывут венки. Ты подходишь к воде и из зарослей наблюдаешь за гадающими девушками. Но все равно возвращаешься к костру.
А на рассвете ты засыпаешь – усталый, но довольный. Зная, что никто не тронет тебя. Потому что в эту ночь ты стал своим на этом языческом празднике жизни.
Письмо 5.
Здравствуй, мой друг. Я вновь пишу тебе.
Сегодня я понял – что такое свобода. Лежа на столе в реанимации, я увидел свое тело будто извне. Многие описывали, что во время клинической смерти они летели вверх, что их звал яркий свет.
Я же превратился в птицу. Ярко-рыжего феникса. Мое тело не имело плотности, и я спокойно пролетал сквозь стены. Я воспарил к небу и увидел внизу суетную жизнь. Все маски, одетые моими друзьями или знакомыми, всю ложь и правду. Всю грязь и черноту в их душах. Яростно закричав, я кинулся прочь от них, прочь от себя. И везде видел лишь боль, страдания и злобу. Огромное черное липкое пятно, которое, казалось, затянет и меня.
Но внезапно, я увидел. Будто прозрев после долгих лет темноты. Она сидела на берегу пруда и читала какую-то книгу. Подлетев ближе, я увидел, что это сказки. Эта девушка, воплощение чистоты в этом мире еще не перестала верить в чудеса. Я хотел сказать ей, что найду ее. Пусть она только дождется меня.
Не успел. Пип-пип-пип. Я медленно открыл глаза. Реанимация.
Я впервые был рад, что я живу.
Письмо 6.
Здравствуй, дорогой друг. Я снова пишу тебе.
Как думаешь, почему у человека всего одно сердце? Правда ли, что когда Бог нас создавал, мы попросили одно сердце? Чтобы когда найдем вторую половинку, крепко его обнять и почувствовать биение родного сердца с правой стороны. Правда ли?
Но зачем тогда Бог сделал его таким ранимым? Таким хрупким? Ведь бывает, что вторую часть себя мы ищем всю жизнь, часто спотыкаясь и ошибаясь. А бедное сердечко приходится буквально собирать по кусочкам. Но если склеивать его каждый раз – что получится?
Мы перестаем верить. Да, мы сметаем осколки в самый дальний уголок души, постепенно забывая. А сердце покрывается пылью, зарастает паутиной. Иногда бывает, кольнет, но сразу отпустит.
И вот, когда ты находишь свою вторую половинку – ты просто проходишь мимо. Твое сердце мертво. Ведь ты о нем забыл.
Понимаешь мой друг, я боюсь, что мое сердце умрет. Очень боюсь. Поэтому оно сейчас стоит на полке, в банке с формалином. Оно навсегда останется целым. А это значит, что я буду любить.