Мне в самолетах почему то всегда попадаются попутчики, которые боятся летать, и почему то непременно именно мне приходится их успокаивать. И вот опять справа от меня сидит женщина с красным от волнения лицом, вцепившаяся в руку мужа. Муж сухо отрезает - успокойся, а я завожу глупый разговор о том, как чудесен полет и что нужно расслабиться и получать удовольствие (догадываюсь, что в ее выпученных от страха глазах я выгляжу полоумной). Женщина заявляет, что самое страшное - это взлетать , но и в небе тоже находиться невыносимо. По мне так на земле находиться значительно невыносимее (но сейчас не об этом). А я, параллельно диалогу, читаю книжку своего любимого поэта (Д.В) и как раз в том месте, где речь идёт о страхах, о том как он в детстве боялся своего отца. И я всегда настолько увлекаюсь чужими страхами, что совсем забываю о своих ...Кстати, вот об отце напомнили и о детстве…. Папа- это был тот человек, которого я любила больше всего на свете, который защищал и охранял меня в детстве от леших, водяных и домовых, и вот именно он однажды меня напугал ужаснее всего - до парализующего страха. Папа у меня был буравам мастером (а ранее моряком) и соответственно я его не видела порой неделями, и каждый его приезд был праздником ( не только потому, что он всегда привозил мне шоколадки, хотя может и поэтому, кто ж в этом теперь признается). И вот в ожидании его очередного приезда, зная день, но не зная время, я занималась своим делами и эти дела привели меня к тому, что я должна была вынести в подъезд груду журналов (у нас в подъезде стоял шкаф, в который складировалось все, что жалко выбросить, но тесно хранить в квартире.) Я подошла к двери, но так как все руки были заняты, мне пришлось сначала положить всю эту бумажную кучу на пол, открыть дверь, а потом снова нагнуться за журналами. И вот в тот момент, когда я стала всё это поднимать с пола, я увидела у порога черные ботинки. Сказать что меня сковал страх, это ничего не сказать, это был леденящий ужас, как будто эти ботинки пришли сами без ног прямиком из ада ( видимо, в этот момент я и признала его существование) и я заорала! Я орала так, как будто меня жарили на костре, варили в кипящем котелке, да еще и посыпали солью все раны! Я упала на пол и стала биться в конвульсиях, чем уже смертельно напугала отца, так как это были его ботинки и собственно с его ногами, которые в этот момент подошли к открытой мной двери. Вечером эта история бурно обсуждалась всей семьей, но так до конца и не выяснили, что могло меня так сильно напугать. Приняли официальную версию, что я просто напугалась чужого человека, не признав обувь отца. Ну, мне в детстве приходилось открывать двери посторонним, но я при этом не впадала в истерики. Так что лично для меня правда осталась нераскрытой, она осталась там в детстве, у порога...Но главное в другом- я испытала страх перед тем, кого я сильнее всего люблю! И анализируя свои последующие взрослые страхи ( они были явно меньше того детского ) , я поняла, что мы чаще боимся именно то, что по-настоящему любим! Если вам страшно куда то идти- значит вам туда! Если вам страшно что то делать - вперед, это именно то, что вам нужно делать! Если вам страшно кого-то любить - то вы нашли свою настоящую любовь!
И теперь я знаю, эта женщина очень любит летать! Даже если она будет это отрицать, я то теперь знаю правду.
Мы очень боимся того, что любим... И поэтому страх -это самый верный ориентир, это спасительная стрелка компаса, которая указывает правильный путь. Страх - это как ширмочка, если хватит смелости за нее заглянуть- то встретимся с тем, чего так долго желали. ..
У меня есть такие ширмочки, и я пока за многие так и не решилась заглянуть.. А вы?
23 февраля ( 16:55) , рейс H5 -9221