Нет, ну понятно, что болеть у нас в России нельзя, а болеть и при этом жить в провинции - это, как говорится, как "у негра в попе". Я, конечно, не бывала в этом экзотическом месте, но живя в глубинке, теоретически могу предположить совпадение двух реальностей. Да, я вовсе не националистка и не член куклусклана, я простой советский человек. Слово "советский" –нельзя считать именем нарицательным, -это наоборот, такое клеймо на простом человеке , которое незримо ставится ему на лбу или вручается вместе с пенсионной книжкой. Вот уходишь на пенсию и сразу становишься таким советским-советским. И, как в далёкие советские времена, занимаешься пустой беготнёй. Ну , а что, чем больше пробежишь по инстанциям , тем меньше у тебя останется времени для возмущения.
Я бы лучше вместо пенсионной книжки, выдавала членский билет ГТО. А в билете все отметки по участию, например, в кроссе. Добежишь первым 100- метровку, получишь талон к местному светиле, не добежишь- иди к участковому терапевту. К нему тоже по талонам, но почему-то "живая очередь" и время указанное в талоне- ничего не значит! И не ломай голову, зачем его пишут - Надо так!- ответят тебе, если вообще ответят.
Ты всё-таки, высидишь, положенные 3 часа, в очереди словно ни к участковому, а к мавзолею. Мимо тебя будут идти ветераны,участники, их будут обгонять заслуженные "чего-то", перепираясь с устраивающимися на работу и водителями на получение прав, а ты будешь сидеть, и негодовать, но на твоё негодование чихать хотели и чихали не прикрываясь платочком.
И вот ты наконец-то перешагнёшь заветный порог, но на тебя никто не обратит внимание. Врач будет, что-то писать, медсестра куда-то убежит, ты тихонько присядешь на край стула. Через минут 10, так же, не поднимая головы, тебя спросят: "Какие жалобы?" Ты начнёшь по порядку, но речь твоя будет непродолжительной, на тебя поднимут осуждающий взгляд , полный ненависти и отвращения. Ты уже заведомо виноват лишь в том, что ты не здоров! И ты сжимаешься весь, под пристальным взглядом , словно ты ешь дерьмо ложкой , а не вилкой и ножом, как положено.
"А смотровой ты прошла? А флюорографию? У тебя ж она старая, ей год завтра!"
Но это ведь «завтра», а не «сегодня», но ты всё равно унижаешься, извиняешься и говоришь, что обязательно пройдёшь флюорографию, лишь только тебе станет лучше. И просишь, умоляя, …и к тебе снисходят в одолжении и меряют давление.
"Что? У тебя аритмия и диабет?" И твоя карточка отбрасывается к тебе обратно и хлёстко ударяется о твоё самолюбие и жалоб на температуру 38 уже никто не слышит. Ты не его больной!!!! Ты, вообще, зачем припёрся? Тебе надо было к другому -узкому специалисту. Ты пытаешься еще что-то объяснить, но тебя не хотят слушать, тебя в упор не видят, и ты в растерянности иноходью пятишься к двери, и снова извиняешься, и тебе вспоминается доктор Чехов с его извиняющимся героем.
И ты снова стоишь очередь в регистратуру, она не движется. Приняли новые правила и регистратору компьютеризировали. Пожилая тётка тычет по клавиатуре одним пальцем и путает верхний регистр с нижним. Она вся пунцовая не знает как, уйти с латыни на русский, а тут ты с просьбами к какому-то врачу.
«Нет талонов, нет!» На вопрос «А когда будут?» Услышишь раздраженное «Вчера!!!» Ты в ступоре смотришь в чёрную дыру, которая засасывает всю твою энергию. Какая-то сердобольная старушка из-за плеча поясняет, что талончики выдаются только раз в неделю и этот раз был именно вчера, и с сожалением и жалостью добавляет: «А выдают на две недели вперед!» В тебе закипает зло, потому что на тебе всегда всё заканчивается или было еще вчера, но кончилось. Регистратор тупо смотрит сквозь тебя и тебе реально хочется, чтоб в регистратуру угодила шаровая молния. Что может стать с тобой через две недели ? Об этом твоя воспалённая голова даже думать не будет , там уже и думать нечем, там разум возмущенный кипит и плавится мозг от боли и негодования. Ты можешь прокричать в воздух о нравах и временах, можешь попытаться доказать, закипающему вокруг тебя пространству, самую простейшую теорию относительности или теорию эволюции особей по Дарвину. Наконец , если не выше перечисленное, то хотя бы узнать у бездушной особи женского пола в белом халате, верней у головы в белой колпачке, торчащей в черной дыре регистратуры,- давала ли она клятву Гиппократа и тому ли она её вообще дала?
Домой ты придёшь уставшая от участия в показательных выступлениях по топтанию на месте, с головной болью, раздражением и еще, как минимум тремя сопутствующими заболеваниями. Но ты должна выстоять, забыть про свою совесть и заботу о ближних .
По утру посмотрев на градусник, с ели различимым блестящим столбиком ртутного столба на отметке 40, ты поймёшь- это не твой возраст, это вообще не возраст, а температура . И что еще чуть-чуть и ты обессиленная упадёшь в объятия Морфея, не узнавая окружающей реальности и тем более существа, в зеркальном отражение, жалобно смотрящего на тебя. И ты примешь наконец-то единственно- правильное решение о вызове врача на дом. Но для этого тебе надо еще суметь дозвониться по нужному телефону, причем при дозвоне с 7 утра до 10 у тебя в болезной голове возникнут только две мысли: первая –ты звонишь не в регистратуру поликлиники, а в Кремль и вторая- а не разбить ли тебе телефонную трубку?! И вот долгожданный дозвон .В течении 15 минут тебя будут опрашивать с пристрастием, как в местном отделении УВД, а действительно ли ты так больна, может быть ты здорова и просто посягаешь на нравственные принципы медперсонала поликлиники?
Всё…всё позади, вызов принят и к тебе всё-таки придёт участковый доктор, но не обольщайся, он придёт не для того, чтоб тебя лечить, а лишь для того, чтоб тебя уличить во лжи и симуляции.
Часа через 4 раздастся долгожданный звонок в дверь. Ты с трудом доберешься до двери, откроешь замок и первое, что ты услышишь:
«Так вы можете ходить? Вы не лежачий больной?»
«Нет! Я стоячий! Знаете, дверь не открывается пультом от телевизора!»
Врач, красивый розовощёкий блондин лет 45, врывается в твою жизнь, как ветер, как каюр, въехавший в твою квартиру на упряжке самоедов. Он, не разуваясь и не снимая пуховика и шапки, пробегает в зал, всем своим видом показывая, что он здесь долго не задержится. Пока ты закрываешь за ним дверь, он лихорадочно шарит глазами в поисках каких-то компроматов, словно муж, неожиданно вернувшийся из командировки. Его судорожный взор останавливается на вас:
«Нус!- издевательски произносит он.- Заболели?» Слово «заболели» он произносит уже угрожающе, словно ты преступник и еще мгновение и ты будешь повержен. И не дождавшись от вас ответа, он резким движением правой руки выхватывает что-то из внутреннего кармана.
"О ужас!!!!" Ты цепенеешь и мурашки холодным ознобом бегут по спине и тебя начинает подташнивать. Что? Что ты увидишь в следующее мгновенье?
"Пистолет!!!"- мелькает тяжелая догадка -тебя уже бьёт озноб –и ты судорожно понимаешь , что дверь открыла не доктору, а маньяку и в этот момент в его руках появляется одноразовый шпатель в бумажной упаковке. Хрясь! И вот он уже, зажатый в руке, как рукоять ножа , тянется к твоей шее.
«Рот!!!!- в нетерпении выкрикивает Айболит в шапке. - Шире!»
И ты повинуешься его приказу. А он ухватив тебя в районе 1 шейного позвонка уже тащит к окну.
«Всё ясно! Спину!»- раздаётся требовательный окрик , словно команда на плацу : Лежать! Стоять! Смирно!....И он резко поворачивает тебя … И ты делаешь пируэт и вот уже в твою разгоряченную спину тычется что-то металлическое ледяное.
«Это, всё таки, ствол!» - проносится в твоём сознание.
«Не дышать!» -вкрадчиво раздаётся над ухом .
Ты не успеваешь досчитать до четырех, как уже эскимос в пуховике кричит:
«Всё с Вами ясно!» В спешке переминаясь с ноги на ногу своими замызганными сапогами, стоя в луже талого снега на белом ковре, он ловко изогнувшись, так чтоб не упала шапка, умудряется что-то отметить у себя в записях и произнести скороговоркой:
«Больничного не надо- вы пенсионерка. Тёплое питьё и постельный режим!»
Ты, виновато оправдываясь, пытаешься донести до него, что у тебя пятые сутки температура выше 38, ты занимаешься самолечением и боишься осложнения и пневмонии, но…поздно, батенька, поздно …уже с лестничной площадки ты слышишь, что если и через двое суток температура не снизится, то он ждет вас у себя на участке в поликлинике, предварительно взяв талончик в регистратуре.
Закрывая дверь, ты понимаешь - круг замкнулся. Вечность черным мраком сомкнулась над тобой.
Что это было? Что сейчас было в твоей квартире? Может это слесарь, дядя Вася из ТСЖ, с четырьмя классами церковно приходской школы? Но точно пробежавшее мимо тебя по квартире существо с немытыми руками в грязных сапогах и пыжиковой шапке- это не доктор. Да нет же, это просто твоё болезненное воображение, твой воспалённый мозг, мог придумать такое. И ты чувствуешь липкую грязь на себе и омерзительное состояние, словно тебя только что изнасиловали, причем изнасиловали по твоей же просьбе с твоего молчаливого согласия и с попустительства миллионов таких же как ты.
Будь здорова!- говоришь ты себе.- Не болей! У нас в России болеть нельзя, особенно в провинции.