(Из цикла рассказов черного юмора "Дневник Мусиевича").
Недавно я попал в компанию малознакомых людей. Познакомился на литературном сайте.
Это херня конечно.
Но я представился им как писатель.
Почему?
Не знаю ...
Но после этого случилось нечто странное ..... ко мне стали относиться с теплотой, вниманием и уважением.
- Во блин! - Сказал я и задумался над этим.
К примеру когда тебя бьют по физиономии - ты автоматически закрываешь лицо. Но когда тебя уважают - с тобой происходит все наоборот.
Может поэтому в тот вечер - я важно надул щеки и одел очки на нос (хотя по правде сказать они там на хер были нужны, обычно я одеваю их когда читаю только).
А дальше - еще больше.
От повышенного внимания - мой голос начал звучать баритоном. Спина выпрямилась. Как у молодого бойца.
Кончилось тем что подойдя к зеркалу я как будто впервые увидел себя:
- Так вот он какой я! - И самодовольно уыбнулся.
Писатель - это марка!
Но жесточайший облом ждал меня с топором.
Я спросил какие мои рассказы им больше всего нравяться?
Черный юмор? Фантастика? Эротика? Или попытка писать не как все?
И ответ ошар ....
Прости читатель, Тут мне пришлось оборвать мой текст.
(в паху что-то зачесалось)
Итак. О чем это я писал?
А, вспомнил! Продолжаю.
И их ответ - ошарашил меня.
Оказалось что никто меня не читал.
- Как??? - От изумления мой голос из солидного баритона стал высоким как у пидора, а рост уменьшился вдвое так как я перестал казаться быть стройным.
И тогда один вопросик встал в моей голове:
- Тогда за что уважают писателя которого никто не читал????
Неужели словосочетания "Я писатель" - достаточно чтобы тебя уважали и любили?
Даже если произведения твои на хер никому не нужны.
Мой лоск пропал, очки сползли с носа и остаток вечера я задумчиво ковырялся в носу.
- Так за что же любят писателя?
А если ответа у меня нету, то на кой черт - мне нужно писать по правилам?
Придя домой я включил телевизор.
Сзади что-то треснуло, запахло горелой проводкой.
Вместо телевизора почему-то заработало радио. И веселый рок-н-ролл раздался в пустой квартире.
- Тра-та-та!
Эхо от него перепрыгивало от одной стены к другой.
А затем вдруг раздалось какое-то злобное шипение и наконец включился телевизор.
Не поняв как это случилось я все-таки сказал - Ура! - И прильнул к экрану. Но то что я увидил там - потрясло и опрокинуло меня на стул.
- Не может быть!!!!
Заслуженная поэтесса, народная артистка, женщина весьма преклонного возраста извивалась как проститутка в такт музыке и самым неприличным образом крутила бедрами перед публикой.
- Во ба на! - Пробормотал я и протерев глаза уткнулся физиономией прямо в экран.
Ошибки быть не могло!
Ее старческие глаза зазывано подмигивали публике а коленки похотливо вскидывались кверху.
- Э - ге - гей! - Громко пел рок-н ролл.
А она похотливо колыхала талией. Подпрыгивая м неприлично нагинаясь. В разные стороны. Взад и вперед. Взад и вперед.
Не выдержав я вскочил со стула.
Ее немыслемый эротический танец просто завораживал, будоражил кровь и волновал воображение.
Я смотрел как она извивается телом и вдруг подумал - А что собстывено я знаю об поэзии?
В общем - ничего.
И вдруг я понял. - Как много я потерял!!!!
Но теперь я прозрел!
- Как же я раньше тебя не замечал? - Завопил я начал подтанцовывать в такт с ней.
- Давай милая! Только не останавливайся!
Я чувствовал как бугорок подымаеться в штанах. И я не в силах был оторваться от экрана.
- Мне твоя поэзия очень даже нравиться!
Еще немного и я даже кончу от нее!
Но вдруг я обнаружил что в телевизоре колышеться не только поэтесса а и все вокруг нее тоже.
- Не может быть!!! - Мелькнула страшная догадка.
Я кинулся к нему.
Сомнений нет. В телевизоре полетел блок развертки. Или контакты в нем какие-то отошли ...
Поэтому изображение и стало волнистым.
Я ударил кулаком по телевизору и изображение выпрямилось.
Радио тут же отключилось.
Раздался ровный голос поэтессы.
Теперь она стояла ровно и уже не крутилась как проститутка.
- Хорошо что никто не видел моего конфуза - Подумал я.
И снова сел на стул.
Но кажеться я ошибался.
Вдруг ее глаза как-то особенно строго посмотрели на меня. Она на мгновене замолчала, как будто задумалась, а затем вкрадчивым тихим голосом начала читать какой-то стих.
Про преступление и наказание.
Которое придет неотвратимо.
К кому-то ... очень далекому.
Я зевнул - раньше ты мне больше нравилоась.
И вдруг глаза поэтессы злобно сверкнули на меня с экрана.
- Показалось? - Заволновался я. - Или может она и вправду ведьма?
А затем началось нечто совсем странное.
Это действительно случилось.
Как будто дух поэтессы реально появился в комнате.
Никаких сомнений не оставалось.
У меня падали тарелки с рук и разбивались на полу, газовая плита чуть не взорвалась, утюг спалил рубашку ...
Кот с криком удрал на удицу.
Уже в постели я попытался накрыться одеялом, спрятаться и заснуть как вдруг она снова появилась перед моими глазами.
- Ну что милок? Хотел из меня ****ь сделать? Ну ничего ... я перевоспитаю тебя ... научу любить поэзию! Послушай ка перед сном мою последнюю новеллу!
И она занудным ровным голосом стала мне читать какую-то длинную нудную новеллу.
Несчастная! В этом и была ее ошибка.
Она не знала как опасно появляться в моем сознании - перед сном!
Ибо в это время я обращаю свое внимание не на поэзию а на совсем другие вещи.
К примеру я заметил что у нее очень красивый рот, с накрашеннными губами.
Что у нее очень стройные ноги.
И худая талия.
- А впрочем, что-то в ней действительно есть .. - подумал я.
И вылез из под одеяла.
Поэтесса замолчала и недоуменно посмотрела на меня.
- Я ведь могу приходить к тебе каждый день, несчастный ... ты не боишься?
Но я уже не боялся ... я чувствовал ее, рядом. А рука моя быстро лепила какую-то горку из одеяла.
- Да нет же! Наоборот! Спасибо что пришла. Знаешь что это такое? Это будут твои ноги.
После чего пальцами я сделал ямочку между ними.
- А это будет твоя.....
Новелла вылетела из рук поэтессы.
- Что ть задумал, урод?
И она с такой ненавистью посмотрела на меня что не каждый бы устоял на нагах от этого.
Но только не я.
- Ты правильно поняла - тихо ответил я забрался на горку.
С нечистой силой - придется не на шутку бороться мне сегодня!
И со словами "Изыди нечистая" я заколыхал талией.
П.С.
Жаль что сегодня я не нашел ответа - за что любят писателя.
Зато я кажеться - полюбил поэзию.