Почему каждый раз мы любим по-разному? Одних яростно, до изнеможения, с кипящим кровью и мозгами телом, а других тихо, по-доброму, нежно и трепетно? Почему, то губы и кулаки в кровь, то просто теплый плед и тапочки к ногам? Любовь приходит не раз, но каждый раз она разная...
Порой кажется, что сердце взорвется от избытка страсти и любви, что это - в последний раз, как шаг в бездну, как ныряние на глубину, как растворение в бесконечности... А в другом случае любовь предстает штилем на море, без облачка и намека на ненастье, как кресло-качалка перед камином в уютном доме и никаких тебе штормов и ураганов.
Почему бывает любовь вопреки? Ты идешь, как будто навстречу сильному ветру, сопротивляешься, борешься, злишься. Каждое неосторожное слово или неверный взгляд и ты взрываешься, как стеклянная лампочка. Осколки стекла задевают всех, кто рядом или поблизости. Раны от них рубцуются постепенно, но следы-то остаются...
Но ведь есть любовь - согласие. Когда ты в мире со всеми и ДАЖЕ С САМИМ СОБОЙ! Ты бережно несешь ее, как хрустальную вазу, как огонь на ветру, как воду в пустыне. Боишься разбить, потушить или расплескать ЕЕ. Ты слышишь каждый вздох, каждый стук сердца, и своего и любимого (любимой). Ты живешь уже НЕ С ЛЮБОВЬЮ, ты живешь В НЕЙ...
Как мало я встретила людей, способных укротить мою борьбу ВОПРЕКИ. И какое счастье, что такие люди все-таки есть! Как хорошо, что у одного моего хорошего друга появился такой человек: способный укрощать бури и ураганы в нем...
Почему каждый раз мы любим по-разному? Одних яростно, до изнеможения, до стертых в кровь кулаков, а других тихо, по-доброму, нежно и трепетно? Да просто потому, что мы в эти моменты всегда разные. Мы меняемся каждый день. Мы взрослеем, мы мудреем и что-то внутри нас начинает примерять новую одежду из новых целей, взглядов, желаний и мыслей.
Как плохо, что трудно сохранить и сберечь до конца жизни первую любовь, но как хорошо, что сердце способно любить не раз. Иначе мы никогда бы не научились любить по-настоящему..........