На утренней планерке прораб сказал:
- Делать сегодня нечего: придется бить баклуши.
- А другой работы не найдется? – спросил я.
- Откуда? Кирпич не завезли. Цемент не загрузили. Электроэнергию отклю-чили за неуплату, - объяснил прораб. - Так что сами видите, какая картина. Черный квадрат!
Нет, так нет. Лишь бы по среднему заработку наряды закрыли. А там гори все синим пламенем… Собрали инструмент и пошли бить баклуши. Бьем час, бьем другой – аж скулы свело со скуки. Устроили перекур, поваляли дурака. Поплевали в потолок и снова - ломай голову, чем заняться.
И вдруг в прорабской телефонный звонок.
- Чем занимаетесь? – спрашивает начальство.
- Да вот, баклуши бьем, - доложил я бодро.
- И много уже набили?
А кто его знает, сколько баклуш за смену положено набить. Нормы не спу-щены. Объемы не утверждены. А начальству этого не объяснишь. Я и бухнул с кондачка:
- Пятьсот семнадцать!
- Чего пятьсот семнадцать? Метров или кубов?
- Штук, - уточнил .
- А сколько до конца смены выдадите?
- Тысячу семьсот пятьдесят четыре! – отрапортовал, и вся бригада ойкнула: это что же – без перекуров придется баклуши бить!
- Молодцы! – похвалило начальство. – А не подведете?
- Не подведем: раз обещаем, значит сделаем. У нас слово – закон.
- Смотрите: мы о вашем рекорде на телевидение сообщим… А вас премиру-ем.
Похвала окрылила.
- Кончай, ребята, валять дурака, - скомандовал я своей бригаде. – Идем бить баклуши.
Мы поплевали на ладони и …пошли