День растекается сливочной пастой,
В чёрном снегу рвёт одёжку окурок,
Ветер в окно - не стучись понапрасну,
Дом не ответит, насупился, хмурый.
Ветви корявые стынут – морозно,
Что там февраль – меньше, слушай, недели,
Старый фонарь в полусгиб сколиозно
Глаз погасил и остался без дела.
Ходики тикают, снег как колючки,
В городе тихо, уныло, пустынно,
Месяц прошёл. Пару дней до получки,
Водка в стакане еще не остыла…
Хлебные крошки на пир тараканам,
Нет их, ушли, не вернутся ребята.
Грач, пролетая, прокаркал про Канны.
Я бы слетал, да пропил всю зарплату.
Синь. Едкий дым и бычок «Беломора»,
След от бутылки, газета и карты.
Вот, ведь, напился опять до упора.
Праздник какой? Так ведь, первое марта.